HIATO EM BRAILE

O BRASILEIRO HÁ DE SER UM OBAMA

2008-11-10T12:35:00.000-08:00

Eis que depois de um tenebroso inverno, cá estou eu para atualizar esse abandonado espaço virtual. Confesso que minha ausência se deve a pouca “audiência” que eu tive. Afinal, você leitor virtual, tem muito mais o que fazer do que dedicar alguns minutos lendo um pretensioso escritor iniciante com suas idéias obsessivas. Paciência. Por acreditar que ainda tenho algum leitor, estou aqui para escrever para esse solitário ser.

Quero falar hoje sobre o fato político mais importante do ano que ocorreu na ultima semana. Não, não é nada relacionado ao nosso brilhante presidente ou aos nossos laboriosos deputados. Em absoluto. Vim falar sobre a vitória do primeiro negro, vindo de família pobre, que irá governar a ex-maior nação do mundo. Ah como eu os invejei. Invejei cada voto, cada momento da festa americana para Barack Obama.

Minha inveja se justifica plenamente. Gostaria muito que Obama fosse brasileiro e eleito presidente. O Brasil só será o verdadeiro Brasil quando tiver um negro no poder máximo da nação. Enquanto isso, será o anti país. Obama seria a representação mais fiel de cada brasileiro e transformaria o país num lugar menos abjeto como atualmente o é.

Agora imaginem o que diriam as esquerdas, que elegeram um torneiro mecânico com instrução até o primeiro grau, presidente. Imaginem o quanto festejariam o nosso negro presidente? Pois eu vos digo que elas, as esquerdas, o sabotariam de todas as maneiras. Todos os possíveis erros que cometesse o nosso negro presidente seriam hiperbolizados. Isso porque somos uma sociedade hipócrita, que teima em ter um sistema de cotas para negros, mas não se preocupa em dar a eles uma condição mais digna de viver, um ensino decente. Os negros que se contentem com a esmola oficial, legitimada pelo consenso da sociedade.

O Brasil vive um apartheid silencioso, maquiado pela adoração a alguns negros brilhantes, como Pelé e Machado de Assis (sim, ele era negro). No mundo, o negro vem se destacando. Um negro é campeão de Formula 1, um esporte extremamente elitizado e, ainda, a partir de 2009, outro negro comandará a ex-superpotência mundial. Enquanto que no Brasil, só haveremos de ser uma nação autêntica quando cada brasileiro tornar-se um Obama de suas próprias vidas.

Obrigado, leitor, por chegar até o final.

FRASES

2008-08-22T10:11:00.000-07:00

Não há época mais antiga que a nossa. E repito: somos os contemporâneos mais saudosistas que jamais existiram nesse mundo.
Toda curiosidade é mórbida.
O que nos discerne dos animais não é a inteligência, mas sim a incoerência
A sinceridade é, de fato, a pior das virtudes.
O dinheiro corrompe tudo, até mesmo um santo encerrado em seu oratório.
Não acredito na mulher que se altera. Aquela que pinta o cabelo já se dilacera para a eternidade.
No Brasil todo ensaísta é um criminoso, um marginal da pior espécie. Aqui o intelectual é caçado como um boi ladrão e tem seus colhões arrancados em praça pública.
Toda atitude consciente de um ser humano tem a sua lógica, sua razão de acontecer. Por mais que tal ato nos fira a consciência, nos ultrapasse o limite da compreensão.
A matemática é uma ciência burra.
Não creio no domínio chinês, e argumento – eles não resistirão por muito tempo aos apelos humanitários que hão de flagelar o método chinês de trabalho (...) à medida que a China vai avançar para o mundo, o mundo vai avançar para a China.
Vivemos nós, brasileiros, num país onde reina o eterno provisório, em que tudo é para agora e nada é para sempre.
O carnaval é a mais honesta das festas. Não existe neste festejo o cinismo do Natal, a falsa sensação do Reveillon.
Hoje para um artista sobreviver com sua arte, precisa negar-se a si próprio, ser aquilo que a mídia demanda. O artista bem sucedido no Brasil é o anti-artista.
O racismo no Brasil existe com toda a força que jamais se pode imaginar. Aqui ainda há um agravante fatal: a hipocrisia. O racismo americano é melhor que o nosso.
O palavrão possui toda uma função fisiológica, onde expurgamos todo o amargor, a ira dos dias afins.
Com o advento das comunidades virtuais, o brasileiro sentiu-se um Moisés pronto e já seco diante de Michelangelo no crucial e histórico momento em que o gênio disse: “Parla”.
O cristianismo de hoje em nada tem a ver com Jesus Cristo. Tornou-se um grande negócio.

ANTIQUÁRIOS DIGITAIS

2008-01-25T17:27:00.000-08:00

Não há época mais antiga que a nossa. E repito: somos os contemporâneos mais saudosistas que jamais existiram nesse mundo. Sei que muitos hão de objetar: mas e os avanços tecnológicos e a era dos pc’s, da Internet? Ora vejam, estamos em plena revolução digital dos meios de comunicação e, assim mesmo, vivemos uma nostalgia faraônica. Hoje se cultiva o obsoleto, o retrógado.

Outro dia, voltando para casa de trem, observei um grupo de adolescentes que encaminhavam para alguma festa. Eu os observava de longe com uma curiosidade mórbida (toda curiosidade é mórbida). Mas eis que os jovens se trajavam semelhantes a um Elvis, e outros possuíam cabelos repuxados para o centro da cabeça e erguidos, tal como é a estética punk. O leitor já me entendeu, com efeito. Não havia naqueles jovens uma mísera, escassa aparência de século XXI. Se algum indivíduo tivesse dormido em 1965 e só acordasse agora, em 2008, ali naquele trem, e presenciasse aquelas criaturas, decerto afirmaria: cochilei por meros 15 minutos.

A moda comumente chamada de retrô vem ocupando as vitrines, as grifes famosas, os corpos de Gisele Bündchen. Às vezes me sinto alardeando o óbvio. Paciência. Mas o fato é que a busca por esse passado, essa estética de décadas anteriores a nós mesmos é a demonstração evidente de que não possuímos ídolos em nosso tempo. E um povo sem ídolos é um povo sem cara, um narciso sem espelho. Falei outro dia aqui mesmo nesse espaço virtual que o último grande ideal do brasileiro foi a luta pela Diretas Já. Depois disso, tudo que ocorreu foi intranscendente, efêmero. Tancredo foi o último grande homem popular e temos na perspectiva daquela época uma distancia abismal, um atlântico espaço de tempo de vinte e poucos anos.

Os avanços nas comunicações, na tecnologia em geral, têm gerado um esvaziamento humano. Hoje somos 6 bilhões de universos diferentes convivendo no mesmo planeta, devastando-o para a eternidade com vistas para a nossa conveniência, nossa zona de conforto. O sexo virtual é a mais comum e atual forma de relação. Com o advento das doenças venéreas e fatais, somos abdicados ao ato sublime realizado intermediado por máquinas e cabos de fibra ótica.

Outro dia li sobre uma nova tecnologia que surge com vistas para a substituição do DVD. Vejam, meus caros, que há tantas e tantos que nunca tiveram contato com o fascinante mundo do DVD, e quando os tiver já será algo obsoleto, ultrapassado. No artigo falaram na tecnologia Blu-ray que virá para colocar no bolso do colarinho tudo que existe hoje em referência à imagem e som. Essa será a ultima velha novidade. Quase ao mesmo tempo, também tive acesso a um movimento de músicos que apregoam a volta dos discos de vinil. Isso mesmo, a radiola egípcia da vovó voltará à ativa. Presenciaremos verdadeiros antiquários digitais, com aqueles proprietários empoeirados até os olhos.

Não há a mínima coerência (afinal não se pode esperar do ser humano a coerência). A cada novo avanço tecnológico, agimos como náufragos do Titanic em busca de um apoio pretérito. O que isso me sugere é um desespero voraz, um grito de socorro. O homem está se esquecendo do homem. Os robôs serão a nossa mais dramática redenção.

O OLHO VAZADO

2008-01-20T11:00:00.000-08:00

Dita a nossa crassa e ignara consciência coletiva, que ter filhos é uma dádiva, um ato transcendental. Imagino que colocar mais um ser humano nesse mundo é de uma irresponsabilidade torpe. Sobretudo mais um brasileiro para viver nesse país de tantas injustiças e tamanhas indignidades. Amigos não se espantem. Não quero apregoar um controle de natalidade maciço, pânico. Vejo apenas que a raça humana vem se auto digladiando desde priscas eras. O nosso grande e inequívoco mal é a nossa incoerência. Repito: o que nos discerne dos animais não é a inteligência, mas sim a incoerência parva das nossas atitudes, das mais elementares às mais sofisticadas.

Perdoem-me se me perco em palavras agressivas. Creio que em detrimento ao que eu pretendo realmente falar. Diariamente, quando volto do trabalho, passo em frente a um albergue, onde homens se enfileiram, com efeito, para tomarem a refeição da noite e também dormirem em algum lugar menos pétreo, menos árido que as calçadas. O dia todo, esses homens se arremessam no batente e ficam ali solicitando a caridade alheia. Eis onde eu pretendo chegar: a caridade é um cruel dessonho. Já explico.

A maioria absoluta dos mendigos e pedintes que se aboletam pelas calçadas do nosso passeio público, estão ali por uma insofismável opção de vida. Há poucos, pouquíssimos, que vivem nessa situação por serem vítimas da segregação social ou da incapacidade física e mental de procurarem um trabalho minimamente digno.

Certa época da minha vida, eu assinava uma coluna de crônicas em O Pergaminho, um jornal semanal, naquela época, de Formiga, minha terra natal. Eis que o meu debut naquele pasquim foi com um texto onde eu fazia uma crítica sobre a questão do mendigo no Brasil e, mais especificamente, em Formiga. O título da crônica era “A mendiga da Fonte”, numa alusão a uma senhora que se sentava no batente de uma loja chamada “A Fonte” – se não me trai a memória. Ela era uma criatura apiedada, que nos tocava, de fato, a alma. Ela possuía um dos olhos vazados, os braços roliços e o cabelo sempre com um aspecto sujo. Mas, proferiam as ácidas línguas interioranas, que ela tinha uma saúde de vaca premiada. Seus aspectos físicos – e mentais – estavam em pleno gozo. A mulher estava ali, jogada ao batente, por causa do olho vazado, o qual lhe dava uma aparência realmente terrível, horrenda, indecorosa.

Vejam, meus caros, que não estou fazendo juízo de valor. Não conhecia proximamente aquela mulher para saber dos seus reais motivos por estar ali. E na crônica que eu publiquei, em O Pergaminho, não fiz nenhuma escassa menção cruelmente direta a ela. Apenas a utilizei como metáfora para falar exatamente isso que venho lhes mostrando nesta outra crônica. Mas eis que uma parenta dela, de posse de um exemplar do jornal, invadiu a redação a minha procura e foi ter com o diretor do jornal. Eu não trabalhava no jornal, apenas colaborava. A dona quis saber quem era eu e queria tomar satisfações. Ora, acho que não disfarcei o suficiente a metáfora. Faço o mea culpa. Fato é que o diretor do jornal ficou em uma situação constrangedora.

Não sei de que forma ele se saiu daquela situação, mas o fato é que ele veio me falar “Cuidado, cuidado”. Ora vejam a vida do cronista no nosso país. Se quisermos nos aliar a um órgão de imprensa, temos que nos esconder como um Bin Laden, preferencialmente com um pseudônimo, para explanar o que pensamos. A sinceridade é, de fato, a pior das virtudes.

LADRÕES BENFEITORES

2008-01-11T08:58:00.000-08:00

Como é difícil explicar o que ocorre quando resolvemos viver aquilo que nos foi traçado desde encarnações anteriores a nós mesmos. Vejam que tenho a convicção absoluta que nasci para trabalhar com palavras, arquitetar frases, moldar textos, construir sonhos revestidos de alocuções. Eis que nascido com tal missão nessa vida, me vi afastar-me do meu destino transcendental. Por motivos alheios aos meus mais inconfessáveis desejos, tive meu caminho traçado pela abjeta necessidade de dinheiro. Assim sendo, fui vítima de mim mesmo e perdi o foco do objetivo que me sustenta vivo nessa Terra.

Sim, o dinheiro. Como disse Caetano: “a força da grana que é e destrói coisas belas”. O dinheiro é lidado como o objetivo final, a razão de nossas mal amadas vidas. E quem vive e se escraviza pelo dinheiro é de uma aspereza de palha de aço. O dinheiro corrompe tudo, até mesmo um santo encerrado em seu caritó. O dinheiro que sustenta a arte e, ao mesmo tempo, a torna a negação da própria arte, a ex-arte. A lógica capitalista me é exaurante, inóspita. Não consigo enxergar o mundo sob essa ótica simplista comercial.

Todavia, o aspecto mais angustiante e tenebroso de tudo isso é que não posso vislumbrar outro caminho para a vida, que não me deixar prender em senzalas para sobreviver. Sei que divago em utopias, me perco em argumentações líricas para algo tão robustamente objetivo como o capitalismo. Mas eu me aproximo do meu objetivo nesse texto.

Hoje gostaria de falar sobre as benfeitorias que o destino trata de arquitetar. Por caminhos tortuosos, incompreensíveis a nós, pobres encarnados, os ladrões das obras de arte do MASP foram responsáveis por uma boa ação indiretamente. Nunca, desde a sua fundação, o Museu de Arte de São Paulo ocupou tanto a mídia que, no seu sensacionalismo atávico, quis ressaltar um crime. Mas esse ato, de crime puro e genuíno, teve muito pouco. Repito, esse foi o melhor crime que já ocorreu no Brasil.

As obras de Picasso e Portinari foram surrupiadas numa tentativa de se corromper a arte pelo dinheiro. E agora, essas obras de arte, bem como todo o museu, ganharam uma exposição similar à que têm as nadegas do BBB, os surtos de Britney Spears, os tiros nas favelas. O caso ganhou até um destaque internacional (para o enrubescimento de nossas faces). Agora, as obras do MASP serão, finalmente, dignas de uma segurança reforçada e de novos investimentos para o museu que é um marco na evolução da nossa cultura. Sim, pois a Semana de 1922, fato impulsionador do Modernismo no país, é a maior manifestação cultural da história do Brasil. Tomara que esse incidente provoque um novo e sobressaltado movimento modernista.

REFLEXÕES SOBRE A BELEZA.

2007-12-02T10:24:00.000-08:00

O desenvolvimento cultural de um país pode se medir pelo número de sebos. Não consigo citar nada que seja mais importante para um povo que um sebo. Nem hospitais, escolas, polícia, nada supera esses estabelecimentos geralmente mal iluminados, empoeirados e idiossincráticos aos seus donos. Conheci outro dia o dono de um sebo. Tinha a cultura livresca estampada nas olheiras profundas. Sua roupa cheirava a baratas naftalinadas e a poeira se acumulava em seus ombros e se impregnava nos olhos. Foi no sebo desse senhor que encontrei uma obra longe de ser uma raridade, mas que me espantava pelo título: “A Ditadura da Beleza”. O autor é Augusto Cury, um conhecido escritor de livros de auto-ajuda. Não li o livro, nem o comprei – esse gênero literário é desprezível. Mas o título me chamara à atenção sobremaneira.

O assunto que parte dessa frase é de uma profundidade considerável. Vivemos hoje uma disseminação de conceitos de beleza, onde se determina o tamanho dos seios, os traços do rosto, o formato dos dentes. Creio que nunca na história, desde o renascentismo, se preponderou tanto aquilo que é considerado belo. O assunto realmente parece estar em voga. Até mesmo o Umberto Eco, o homem do Nome da Rosa, lançou outro dia a História da Feiúra.

A questão que soa em trombetas, estampa garrafalmente os jornais é: o que podemos considerar feio e belo? Temos todo um referencial herdado da cultura Greco-romana. Mas hoje há uma desvirtuação sobre os conceitos de beleza. As mulheres pretendem se encher de almofadas siliconadas para sentirem-se mais atraentes. Mal sabem elas que a sinceridade de um seio natural é de uma importância divina. Não acredito na mulher que se altera. Aquela que pinta o cabelo já se dilacera para a eternidade. Conheço mulheres que perdem trechos de vida preciosos para se pintarem, alterarem sua humanidade. Aquelas que põem silicone nos seios, então, abrem uma cicatriz dolorida na alma. Jamais serão humanas novamente. Bem aventuras as meninas que, desde cedo, se livram dessas obsessões ignóbeis e mantêm sua originalidade.

Acredito que a ditadura da beleza ainda fará muitas vitimas e provocará o extermínio das nossas essências fugazes. Os considerados e consagrados como belos pela sociedade, possuem muitas portas escancaradas, no entanto nada, em absoluto, existe graças ao que se é como pessoa, mas sim pelo que se aparenta ser. Acredito que os belos são os mais suscetíveis ao suicídio, pois o vazio que a nata de suas belezas pode provocar no seu ser, faz com que qualquer brisa mínima o empurre do alto dos prédios.

Eu me admito feio. E o faço sem qualquer melancolia, mas com resignação. Não creio que isso possa determinar o caráter de qualquer pessoa, mas é de uma concretude paulistana que o feio é condenado a arrombar portas, estripar rinocerontes todos os dias para chegar onde pretende. Isso torna o feio talvez não mais feliz, porém mais completo enquanto pessoa. Ao belo resta estampar sua paisagem pelas ruas, escritórios e capas de Caras para que o mundo se genuflexa.

Hoje eu queria falar sobre Nelson Rodrigues, mas confesso que me distraí com o assunto. Fica para a próxima.

AS RAZÕES DA TROPA

2007-11-21T11:42:00.000-08:00

Um dos assuntos mais recorrentes nas minhas crônicas trata sobre a mercantilização das manifestações artísticas. E o questionamento que sempre vem à baila é: até quando a arte, enquanto produto comercializável, é salutar? Será o dinheiro realmente fundamental para a arte, ou ele apenas contribui para a ditadura das artes? Sim, pois o dinheiro que compra é o mesmo que determina o que será consumido pela população. Isso seria um tema interessante para algum ensaísta transgressor – No Brasil todo ensaísta é um criminoso, um marginal da pior espécie. Aqui o intelectual é caçado como um boi ladrão e tem seus colhões arrancados em praça pública.

Mas não é sobre exatamente isso que pretendo tratar. Apesar de o meu assunto de hoje estar intimamente ligado à cultura de massa nacional. Quero falar sobre o filme do ano. E vejam, meus caros, que não se trata de nenhuma superprodução estadunidense. Desta feita, falarei sobre Tropa de Elite. O filme nacional que vem arrastando multidões às salas de cinema de todo país. Uma massa sedenta por sangue e por justiça. O cinema nacional vive mesmo dias de glória fundamentais.

Fui assistir ao filme. Duas vezes, aliás. A primeira assistência foi levada pelo emocional e pela expectativa. Na segunda, fui para melhor enxergar o filme. Ora, uma obra de arte que se preze deve ser relida e revista até que se sinta o ar que a circunda. Lembrem-se: ler é a arte de reler. Pois bem, o que vi me agradou profundamente. A produção do filme é, de fato, impecável. A fotografia é intimista e te leva a viver as aventuras dos comandados do Capitão Nascimento.

Na segunda vez que fui ver, quis prestar a atenção nas reações da audiência diante daquelas cenas tão realistas e fortes. Percebi algo curioso e, ao mesmo tempo, preocupante: as pessoas se deleitavam quando ocorriam as torturas, as rajadas de tiros, o autoritarismo do Capitão Nascimento. Eis onde eu pretendo chegar. Como o brasileiro aprecia a violência. Tropa de Elite tem um efeito catártico, onde o público excreta toda sua ira contra o crime organizado, ainda que utilizando dos mesmos subterfúgios. É preocupante ver crianças nas ruas sonhando em ser o herói do BOPE para torturar e matar bandidos.

O roteiro de Tropa de Elite trata de forma maniqueísta a relação entre polícia e tráfico, sendo a polícia – ou o BOPE, mais precisamente – o grande herói, o supra-sumo da razão. Enquanto o traficante é o vilão pérfido a ser incinerado. No meio do caminho estavam os estudantes que “financiam” o tráfico. A solução: subir o morro e matar a quem visse. Fica a questão: será mesmo esta a saída para a problemática do tráfico?

Sei que parecerei repetitivo. Paciência. Não existe cronista sem obsessão. Mas combater o crime organizado com violência é a recaída perfeita para o provisório eterno. É necessário ser firme com os criminosos, quanto a isso não há questionamentos. Mas e o futuro, me digam, e o futuro? Fundamental seria dar educação aos pequenos projetos de traficantes que moram no morro. Tirá-los daquela vida e dar a eles uma esperança de viverem além dos seus 15 anos com dignidade.

A FALTA DA SAUDADE

2007-10-17T09:46:00.000-07:00

Dentre estas muitas reflexões que atingem um pretenso pensador como este cronista, houve a elaboração de um pensamento inspirador. Disse eu a um amigo: toda atitude consciente de um ser humano tem a sua lógica, sua razão de acontecer. Por mais que tal ato nos fira a consciência, nos ultrapasse o limite da compreensão. Inicialmente foi apenas uma inflexão, mas depois me peguei pesando, ponderando a respeito de tal vicissitude. O ditador, o político, o ladrão, a prostituta, todos possuem sua lógica para exercerem seu ofício com credulidade. Sem isso não há mundo, não há atitude humana.

Assim, infelizmente, é o brasileiro. Desde que nos damos por criaturas, desde priscas eras nos acostumamos com um modo de vida onde impera a astutez, o trabalho fácil, o autobenefício a qualquer preço. O brasileiro, desde a invasão dos portugueses, sempre se viu circundado por um mar de lama asqueroso e, nascido ali, tornou-se tão abjeto quanto o seu ambiente. O ambiente tem o poder insofismável de influenciar o sujeito, apesar de haver aqueles desgarrados que procuram serem ovelhas brancas no país da falcatrua.

Mas não é sobre isso que pretendo falar. Aliás, creio já ter causado abjeções nos amigos leitores com esses parágrafos supras. Se sim, paciência, paciência. Apenas peço que me leiam até o fim, pois quero falar sobre João Guimarães Rosa, o mineiro que revolucionou a língua portuguesa, o estilístico incompreendido até nos dias de hoje. Um artista do garbo e competência de João Guimarães Rosa não ganhou o Nobel de Literatura. Amigos, os gênios mais injustiçados do mundo foram Dirceu Lopes e Guimarães Rosa. O primeiro, craque de futebol da década de 60 que nunca foi a uma Copa do Mundo. O segundo, o gênio inexcedível que criou não apenas Diadorim e o burro pedrês, mas criou uma nova língua utilizando recursos infindáveis da própria língua portuguesa.

A literatura rosiana produziu a verdadeira novilingua – conjeturada por Orwell em 1984, o livro. Tamanha a genialidade de João Guimarães Rosa, que era capaz de averbar substantivos e fazê-los simples. Reproduzir a língua falada pelo sertanejo e torná-la nobre. No entanto, hoje existe um fenômeno que os especialistas estão chamando de renovação evolutiva da língua. O “internetês” é um dialeto sobejamente utilizado pelas comunidades virtuais, pelos moiséses subdesenvolvidos que insistem em parlar para um Michelangelo imaginário.

Vejam que as novas formas de comunicação, além de fazerem apologia a literatice, estão contribuindo para a formação da sociedade do novo século. Uma sociedade de solitários que contemplam o próprio isolamento como uma forma de defesa contra o caráter invasivo que o mundo virtual possui. Outro dia um amigo me veio com uma pesquisa que afirmava que o homem virtual é muito mais sociável do que aqueles que não possuem acesso à Internet. Há que se ponderar. Atualmente é muito mais simples encontrar pessoas, estabelecer networkings, trabalhar em casa. Sim, mas eu vos pergunto: e o olho no olho, e a cor do sorriso onde ficarão?

Posso parecer um tanto saudosista, melancólico. Mas, afirmo, as velhas novidades dos meios de comunicação vão exterminar um sentimento o qual eu considero bastante salutar: a saudade. Sem a distância, sem a saudade não há amor possível. O excesso de contato apenas contribui para a putrefação de um relacionamento. Os amores mais duradouros e intensos são os de raros e escassos encontros. Em contraponto, hoje há uma gana por proximidade, por contatos diários e intermináveis pelo celular, por mensagens de bom dia. Estão destruindo o ser humano em sua essência mais fugaz: a solidão.

QUEM TEM MEDO DA CHINA?

2007-08-30T13:48:00.000-07:00

Amigos, há na vida poucas definições transcendentais. Uma destas formulei já faz um tempo. Certa vez, num grupo de amigos, decretei: a matemática é uma ciência burra. Alguns olhos arregalados me fitaram e se entreolharam. Tratei de me explicar. A matemática que os jovens estudam é burra, pelo simples fato de se prender ao imperialismo das fórmulas. Algumas delas são de uma inutilidade atroz. Sou incapaz de esquecer, certa vez, quando numa prova de matemática, para a qual eu não havia estudado, e decidi usar a lógica para resolver. No momento em que eu recebi a nota, para a minha surpresa, os resultados em que eu havia chegado estavam certos, mas o professor validou apenas metade das questões, pois eu não havia utilizado as fórmulas. Percebam a atitude ignara de um mestre.

Por essas, me enveredei pelo mundo das letras e ciências humanas. A pena disto é que me considero um analfabeto matemático. Aprendi somente o indispensável, para conseguir sair do colegial. Mas não é sobre isso que eu pretendo falar. Há um fenômeno que vem ocupando as áridas discussões televisivas, e também as famigeradas páginas das revistas de negócios. Isto por que existe uma linha de profetas do acontecido que teimam em predizer: A China dominará o mundo.

Ora, meus caros, não há ser vivente nesse mundo que me convença disso. Vocês podem objetar: “mas e a taxa, a taxa de crescimento dos chineses”. Repito, a China é, de fato, um fenômeno de marketing. Eles vêm crescendo sim, mas nas paginas de revistas ditas importantes, nos noticiários dos jornais, no jogo de palavras dos economistas. Não creio no domínio chinês, e argumento – eles não resistirão por muito tempo aos apelos humanitários que hão de flagelar o método chinês de trabalho. Lá a escravidão é algo banal, uma praxe para as fábricas e indústrias.

Já escutei alguns amigos declamarem que se trata de uma questão cultural. Os chineses já nascem para o trabalho e não se importam com as condições para o mesmo. Pois eu redarguo: à medida que a China vai avançar para o mundo, o mundo vai avançar para a China. O povo daquele país há de se ver seduzido pelos pecados capitais e, como humanos que são, vão adquirir a consciência que aquela vida não lhes satisfazem. O capitalismo há de corromper a China, assim como já corrompe um santo encerrado em seu caritó. Eis que quando isso ocorrer será o fim de mais um tigre asiático, pois a China é tão competitiva, tão agressiva, graças a sua mão-de-obra gratuita.

Tenho a míope impressão que Mao-Tsé-Tung se revira no profundo da sua sepultura quando esses profetas que insistem em colocar a China como uma potência econômica. Pequim há de ser palco da revolução que se aproxima daquele povo. As marias antonietas imaginárias serão decapitadas, as fábricas idealizadas para os subumanos trabalharem serão incineradas. O povo chinês vai protestar pelo direito de comer Big Mac e beber Coca cola. A sereia capitalista vai declamar seu canto fatal. E será o fim do mito.

Esse exercício de futurologia eu o faço sem base em números ou estatísticas. Até por que não serei de tamanha incoerência. A matemática, os indicadores, objetam contra minhas conjeturas. Mas, com toda sinceridade, não acredito na frieza siberiana de dados estatísticos. Acredito muito mais na natureza humana que há de ser reacionária o suficiente para derrubar mais esse paradigma que teima em se manter como incontestável.

DEVO SER UM ZUMBI POETA

2007-08-22T11:59:00.000-07:00

Há no mundo coisas absolutamente incompatíveis. Ou o homem deve e é bom pagador, ou ele é um artista. Não existe arte que resista ás questões financeiras. O dinheiro, na sua racionalidade atroz, é capaz de destruir qualquer criação da alma humana. Há, dessa forma, uma contramão, duas propriedades que vão de encontro. No mesmo instante, existe também a corrente que diz: o dinheiro é que sustenta a arte. Até pode ser uma realidade, mas há um engano escondido nessa ideologia. Geralmente, os grandes artistas são desprendidos do materialismo obsessivo que permeia o mundo dos negócios. No entanto, eles conseguem a realização financeira de uma forma natural, por que são grandes, têm estrela.

Fiz toda essa introdução argumentativa, porque gostaria de falar hoje do maior artista vivo do Brasil. Falo de Chico Buarque de Holanda. Um homem que conseguiu ser um fenômeno absoluto no nosso país. Não falo aqui sobre vendas de discos ou público em shows. A arte e a qualidade do artista não se medem, em absoluto, por números frios, cifras áridas. Existe um equivoco desproporcional no mundo do entretenimento, sobretudo aqui no Brasil. Costuma-se relacionar a qualidade do programa de TV, do artista, pela quantidade de pessoas que atrai, pelo dinheiro que se fatura.

Dessa analogia é que surgem produtos absolutamente lamentáveis, como reality shows, novelas que nos dão a impressão de um deja vu a todo o momento, melodias e canções tétricas como funks, axés e outros bichos. A contra cultura de massa é a mais absoluta degradação da qualidade dos produtos culturais.

Essa putrefação cultural guarda perspectivas ainda mais cruéis. Exemplo disso é o próprio Chico Buarque de Holanda. Quando surgiu para o mundo artístico, o jovem Chico era conhecido como um promissor cantor/compositor da música popular brasileira. Gênero musical que era recebido com um esgar de soberba pela elite cultural do Brasil. De fato era música para o povo, para o operário e a dona-de-casa. Vejam que hoje a generalizada MPB está elitizada. Hoje o público que escuta as canções do Chico Buarque de Holanda é considerado cult. Tal como a história é cíclica, me leva ao seguinte raciocínio: daqui a 20 anos, o popular de hoje será produto de elite. Os funkeiros serão elevados a intelectuais, poetas. E o fato ainda mais terrível eu ainda não foi dito: fico imaginando o lixo que virá para ocupar o playlist dos jovens da próxima geração.

Mas eu falava de Chico Buarque de Holanda. Ele que apesar das pressões da cultura de massa, se impõe com sua qualidade, sua poesia. Eu conheci Chico Buarque de Holanda tardiamente. Me fora apresentado em sua plenitude pelo amigo cineasta e músico Tiaraju Aronovich. Antes eu já apreciava Chico, porém apenas aquelas canções que permeiam o imaginário popular e são obrigatórias. Fui tomar gosto sobre a obra de Chico Buarque de Holanda por completo bem depois, recentemente.

Chico Buarque de Holanda pode se dar ao luxo de lançar álbuns esporádicos, evitar a super exposição na mídia e ainda assim permanecer nas nossas memórias. Minhas reflexões sobre Chico Buarque de Holanda caminharam para o seu estilo de vida. Ele é um dos poucos da sua geração que ainda gozam do privilégio de viver de arte, fazer disso o seu ofício mais prestimoso. Confesso ser esse o meu sonho mais antigo e profundo. Apesar de muitos fatores externos contribuírem contra, eu ainda teimo em segui-lo com alguma sagacidade.

Num país onde a imensa maioria é de desinformados virtuais, onde as mensagens curtas ancoradas em imagens são as primeiras lidas – e também as primeiras esquecidas, devido a sua efemeridade – ser escritor é ser um contraventor, quase um alienígena. Às vezes me aventuro a convidar alguns amigos a visitarem esse meu espaço virtual, para que eles possam ler as minhas idéias e compartilha-las comigo, e, ora por vez, recebo as respostas “Depois vou ler com calma” ou pior “Tenho que ler tudo isso?”.

Vejam amigos, o que a cultura do imediatismo, das mensagens passageiras está fazendo com o cérebro do nosso povo. Quando esses amigos terão calma e paciência para me ler, sinceramente não sei. Creio que nunca. Mas assim como Chico Buarque de Holanda quero perseguir esse sonho com voracidade. Sei que posso ser perseguido, negligenciado como um boi ladrão. Todavia é necessário. Se terei reconhecimento, honestamente, não sei. Duvido, inclusive. Até por que, escritor famoso no Brasil, é escritor morto. Numa analogia, todo escritor deveria ser um morto-vivo, um zumbi poeta, recitando versos para um coruja aboletada no muro sombrio de um cemitério.

ODE AO PALAVRÃO

2007-08-06T09:48:00.000-07:00

Meus caros, hoje pretendo contar um segredo pra vocês. Nunca nenhuma crônica, que eu me advirto a escrever, começa por um título. Até por que, meus textos são para mim um grande mistério. Quando começo a escrever, não tenho idéia do que sairá. Tantas e tantas vezes já me vi diante de uma folha de papel em branco, e ele ali a me desafiar a preenchê-lo de idéias revestidas de palavras. Assim, o título vem como um complemento, com o qual pretendo resumir a essência do texto em uma frase apenas. Bom exercício para um publicitário que trabalha fora de sua atividade escolhida na academia.

Pois desta feita, o título me veio antes. Anterior até a si mesmo. Pois não quero ser desonesto com o leitor. O título é apenas a verbalização da idéia tropo. Nada surge sem a participação de nossas memórias alegóricas. Creio que muitas obras imortais surgiram desde a sucintes de um mero título – Guimarães Rosa, tenho a míope impressão, concebeu sua obra máxima através do título. O “Grande Sertão: Veredas” era tão somente um nome, a junção de palavras, e foi o start dessa obra absoluta e pictórica. Mas vejam, amigos, não pretendo aqui discutir o processo psicológico da criação. Até por que ela é múltipla, irisada, relativa.

Abro agora o terceiro parágrafo e finalmente chego onde eu pretendo. Não há atalho mais útil, indispensável para os nossos dias que o palavrão. Ele está presente no ressoar da concha acústica dos bares, avenidas, escritórios. O palavrão possui toda uma função fisiológica, onde expurgamos todo o amargor, a ira dos dias afins. As más palavras ainda nos servem como protesto, transgressão. A fuga dos protocolos que buscam engessar os nossos dias.

Sei que muitos hão de objetar. Paciência. Sobretudo as beatas plantonistas hão de rechaçar as minhas idéias. Mas como, um pretenso escritor, cronista, dramaturgo pode fazer apologia às palavras mal educadas? Pois eu vos digo: não é feliz quem, ora por vez, não profere um palavrão. E ainda acrescento: desconfie da polidez alheia. Quem não explode em um impropério verbal de vez em quando – nem que seja trancado num porão escuro – pode estar a um passo da erupção e sacar uma arma com tiros para todos os lado

Há nas artes um exemplo clássico de Nelson Rodrigues que escreveu histórias com um conteúdo fortíssimo, as quais eram extraídas das profundezas mais sujas e mal cheirosas da alma humana, e, em absoluto, não utilizou nunca um reles ou escasso palavrão. Mas vejam que ele estava ali, implícito, nas entrelinhas. É certo que as madames pomposas que assistiam às peças, saiam do teatro proferindo em pensamento: “é um desgraçado”.

Os palavrões são congênitos e hereditários. Estão dentro da nossa profunda consciência. Quem os nega, nega sua própria condição humana e adere à hipocrisia das rodas sociais. É exatamente isto que Nelson nos provocava – e ainda provoca: o palavrão interno, cardíaco de todos nós. Se querem bem saber, vou mudar o título. O palavrão é mesmo sorrateiro, reside em nós. Vou deixá-lo no ar, para que cada um profira o seu preferi e expurgue suas misérias. Verbalize o que lhe corrói por dentro.

BRASILEIROS LÍQUIDOS E SÓLIDOS

2007-07-30T16:04:00.000-07:00

Meus caros leitores, não há duvidas quanto a face multifacetada, variada do brasileiro. Somos um povo eminentemente múltiplo. Todavia, há uma característica capaz de promover a unidade nacional, a coerência parva: Somos o povo que mais exercita a arte de reclamar. Reclamamos dos sapatos aos cabelos. Somos insatisfeitos natos e hereditários. Essa rusga nacional justifica-se na maioria das vezes. Afinal, a deficiência nos serviços públicos, a falta de segurança, o atendimento precário ao consumidor, tudo nos torna uns chatos legítimos e irrefutáveis – vejam, amigos, que eu me incluo nesse panorama. Reclamo como um bom brasileiro.

Ora vejam, não é sobre isso que eu pretendo falar. Queria hoje discorrer sobre fenômenos que acontecem não apenas no nosso país, mas em praticamente todos os povos do mundo. A constante e inconsciente utilização do senso comum. Percebam que ele é quase inevitável. Somos reféns confessos do senso comum. E nele residem os preconceitos e as afirmações sonoramente equivocadas. Trata-se de um inimigo interno quase intransponível.

Creio já ter dito tudo no parágrafo acima. Sim, pois não pretendo aqui ser didático e tampouco auto-explicativo. O que posso fazer agora é ilustrar essa crônica com um exemplo. Uma vaia é uma demonstração de senso comum. Não há acústica mais plástica que uma vaia. Quando Lula foi vaiado na abertura dos jogos Pan-Americanos, o senso comum se encarnou através de uma demonstração em massa. E Lula foi um panaca de babar na gravata. Lembrem-se, a massa é burra, não tem cara, nem personalidade. No entanto, naquele momento, a massa mostrou o quanto é reativa.

Aquela foi a demonstração da insatisfação de um povo contra a pusilanimidade que se abateu sobre o nosso país. Somos hoje um povo sem líder, uma nação deixada ao léu das marés. Dizem que a economia vive um grande momento, nossa moeda está se valorizando em relação ao Dolar – vos pergunto: será mesmo um feito desse governo? Com toda sinceridade, não. Se hoje a nossa economia cresce, foi graças ao impulso dado por governos anteriores. O nosso pobre Lula seria incapaz de promover um crescimento sustentável, tal como ocorre desde a implantação do Plano Real.

Sei que muitos dos meus caros leitores não suportam ler sobre política e economia. Paciência. Eu como um líquido e sólido brasileiro também tenho o direito garantido pelo senso comum de ser um insatisfeito nato e hereditário.

NO MUNDO TECHNORATI

2007-07-20T07:53:00.000-07:00

Technorati Profile

DIAS PARA A ETERNIDADE

2007-07-16T17:28:00.000-07:00

Meus caros, outro dia falei aqui mesmo nesse espaço a respeito das efemeridades do cotidiano. Como são áridos, sofríveis. Como é triste ter apenas o dia corriqueiro para se falar, tal como um peixe e seus microneurônios. Costumo falar que tenho uma memória intra-uterina. Me lembro de fatos passados como se os tivesse vivido. É estranho, mas minhas encarnações passadas devem estar tão frescas a minha mente quanto a lembrança do que eu comi no almoço hoje. Me chamem de louco, pois o normal me ofende.

Não é bem sobre isso que eu pretendo dizer. Apesar de não ser afeito a falar sobre o cotidiano, quero dedicar algumas linhas ao último fim de semana. Ah, não viveu quem não se emocionou nestes dias – ou melhor, não é brasileiro quem não sentiu lá no fundo um orgulho apraz de ter nascido no Brasil. Primeiramente, houve a festa de abertura do Pan Americano do Rio de Janeiro. Evento maravilhoso, sem precedentes no país.

Antológica também foi a vaia ao nosso estimado presidente. Ora, não há demonstração mais legítima de desprestígio a um homem público que a vaia. Cuspam-lhe a cara, mas não o vaiem. Xinga-o de canalha, mas não ensaiem em multidão o apupo maledicente. Eis que Lula foi ruidosamente vaiado por alguns minutos. O suficiente para que se tome a real noção sobre o descontentamento de um povo. O presidente, enrubescido, se negou a falar. Fato que apenas piorou sua já execrada imagem. Menos mal. Poupou-nos de suas palavras desagradáveis, suas metáforas de botequim.

Por si só – Somente por essa vaia – o Pan já é um sucesso absoluto. Pode acabar a água dos vestiários, faltar luz, a segurança falhar. Não importa: o Pan já valeu à pena. Mas nem só de apupos se fez o fim de semana. A vitória da Seleção Brasileira foi, novamente, o motivo maior do resgate da autoconfiança nacional – falo aqui de duas Seleções: a de Vôlei e, claro, de Futebol.

A Seleção de Vôlei foi campeã mundial novamente. Numa doce rotina de vitórias incontestáveis. Mas a de Futebol, ah essa merece o nosso destempero verbal, nossa elogiosa menção. Amigos, o futebol é o único esporte onde o placar é burro. Nem sempre o vencedor no placar é o vencedor legítimo e irrefutável. Pois eu vos digo: o time do técnico Dunga não é o campeão real. Fez uma Copa América lamentável, com atuações pífias contra adversários fraquíssimos. Por isso foi chegando até a final. Do outro lado, a Argentina jogava o verdadeiro futebol brasileiro, com habilidade e toque refinado.

Mas eis que o Sobrenatural de Almeida – reporto-me a Nelson Rodrigues – resolveu trajar-se com a camisa canarinho, penta campeã do mundo. Sim, ele jogou e jogou muito bem. Empurrou o chute do Julio Baptista para o ângulo do Albondanzieri. Soprou nos ouvidos do Ayala que ele precisava interceptar aquela bola que morreu no segundo gol do escrete. E ainda, fez Elano se machucar para a entrada do desconhecido Daniel Alves, autor do terceiro e definitivo gol brasileiro. Sem contar, que o Sobrenatural resolveu dopar Riquelme e Messi – os argentinos mais fundamentais – para que eles parecessem que haviam comido uma feijoada baiana antes da partida. Venceu a Seleção novamente. Com méritos, é bom que se registre. Teve gana, sangue nos olhos.

Os Argentinos com seu time principal viram ir por terra os planos de vencer a Copa depois de 14 anos e, novamente, para o Brasil. E o pior, um Brasil com um time underground, bizarro, com quatro volantes no meio-campo, com o terrível Vagner Love e um goleiro nada confiável. Sem qualquer ufanismo, esse fim de semana foi mesmo surpreendente. Outro desses, só no próximo eclipse do sol.

SENHORES, A HONESTIDADE É DEMODÊ

2007-07-09T18:51:00.000-07:00

Amigos, me abomina falar sobre o assunto da política no Brasil. Sei que enquanto cronista, não posso me furtar a esse tipo de tema nos meus textos. Mas confesso que preferiria mil vezes falar sobre filosofia, amor, artes, futebol a falar sobre esses senhores que fizeram e fazem da nossa política uma das mais asquerosas do mundo. Tenho pra mim que qualquer manifestação artística deve ser transcendental e por tal, não deve se prender à aridez da sua contemporaneidade. Os grandes gênios artistas o foram assim denominados pela característica atemporal de suas obras. Assim sendo, procuro não me ater sobre assuntos da nossa efêmera atualidade. Sei que a memória do nosso povo é de peixe e, amanhã, nada que eu disser aqui sobre Renan, Marta ou Lula terá algum sentido.

Eis que chego a um ponto mais interessante da minha crônica, mas não decisivo. Outro dia um amigo me relatou que estava a bordo de um trem lotado – praxe dessa megalópole paulistana. E uma senhora (ou seria senhorita) conversava com outrem no mais alto dos tons. Sua voz estava à fronte como uma soprano interpretando Ave Maria de Schubert. Era uma pobre funcionária pública que trabalhava no Serviço de Proteção ao Crédito. Os funcionários públicos possuem a burocracia como seu ofício preferido. Eles se protegem dentro daquele sistema de castas e tentam sempre se furtar a qualquer responsabilidade. O grande mal não é a burocracia, mas quem dela faz uso.

A senhorita – podemos assim convencionar educadamente –, segundo meu amigo, maldizia sobre os pobres endividados com os quais ela tinha de lidar todos os dias. Seu ódio parecia escorrer de sua língua, tal qual uma cobra de Cleópatra, e sua voz se confundia com o rugido os trilhos do trem. Eis que ela bradou: “Quem deve não tem vergonha na cara”. Ela foi olhada e entreolhada por todos os passageiros daquele vagão. Ora ela falava mal do Corinthians no meio da Fiel – ou pior, em pleno Pacaembu em dia de clássico contra o São Paulo, quando os ânimos ficam hiperbolizados.

O companheiro da senhorita ainda tentou contemporizar “cada caso é um caso”. Mas a indiscreta madame não se conteve e ainda reforçou sua intempérie verbal “são um bando de sem vergonhas”. Não houve, contudo, reação alguma por parte dos passageiros que escutavam aquela opereta mal interpretada – e sabem o por quê? Aquela senhorita desfechou uma bofetada na cara de todos que estavam ali. E os pobres, como assim são, foram pudicos demais para admitir suas condições de devedores. É condição natural dos pobres a vergonha, pois a fome é o mais casto dos sentimentos. Na fome não há pecados, tampouco crimes. Nenhuma daquelas pessoas que ali estavam teria a coragem de se levantar do seu assento e revidar o tabefe nas fuças daquela desbocada senhorita.

Eis onde eu pretendo chegar: o brasileiro é um endividado nato e hereditário. Desde que nascemos, já temos nas barras de nossas fraudas boletos para quitarmos. E se não o fizermos, já não se trata mais de uma questão de honra, como outrora. Hoje em dia a inadimplência é moda. Entre a nossa classe média falida e sufocada pela carga tributária sem fim, tornou-se lugar comum ser um feliz destinatário de cartas e mais correspondências nos avisando sobre nossas dividas.

No Brasil, o verdadeiro bobo é aquele Sr. Honestidade, que paga a todos, que procura sempre negociar. O mais curioso é que se se procura negociar uma dívida antes que ela vença, para não sujarmos o nosso patrimônio transcendental que é o nosso nome, somos tratados com descaso. Eles riem de nossa cara. Isto por que existe hoje a indústria da inadimplência, onde o grande negócio é você não pagar e depois negociar os juros astronômicos, retumbantes.

Pobres de nós da classe média. Pobres de nós.

RACISMO 3D

2007-06-14T06:20:00.000-07:00

Não há nada mais áspero, sofrível na TV brasileira que os pobres debates. Não encontro nesses eventos idéias novas, reflexões do fundo da alma. Atribuo isso à celebrização do idiota. Outro dia li que as palavras, de tão utilizadas, sofrem uma deturpação natural da língua. A palavra celebridade é um caso clássico de estupro semântico. O significado original do termo se refere àquele que é célebre, notável e, por consequência, famoso. Hoje em dia, qualquer ser ignaro que externa suas nádegas diante da TV, é logo convidado a participar dos programas de debates fúteis, superficiais, onde impera o senso comum mais lamentável da sociedade. É o povo na TV, o analfabeto orador e formador de opinião. Sinal dos tempos.

Outro dia estava assistindo o programa do Sérgio Groissmann na madrugada de um sábado insone. Em um dos blocos, abriu-se a discussão sobre uma das grandes polêmicas da atualidade. Novamente temas pretensiosos que são debatidos com uma aridez saariana e a profundidade de um pires. Todavia, gerou polêmica e um mal estar flagrante. Eis que estava presente nos estúdios da Globo um grupo de alunos de uma faculdade do Rio onde só estudam negros. E Groissmann, como um bom mediador, trouxe a baila o assunto sobre a lei que garante aos negros uma cota extra de vagas nas universidades do Brasil. Uma amostra recente da nossa cultura do provisório eterno.

Eis que o debate se formou. Por um lado, alguns artistas, convidados do programa, se colocaram contra a tal lei. Houve argumentos inerentes ao senso comum ao qual eles pertencem – Artistas globais possuem sempre o sabor de uma Coca cola: muito previsíveis – Passaram, então, a palavra para um dos alunos da Universidade. Este sim resolveu quebrar a monotonia dos embates pseudofilosóficos daquele programa. Não transcreverei com uma fidelidade absoluta as palavras do jovem, mas lhes passarei, basicamente, seu raciocínio: “O que o governo vem tentando fazer é corrigir um erro de mais de cem anos, pois com o fim da escravidão, o negro ficou desamparado.” – o ousado rapaz foi ainda mais longe – “Se existe o direito da licença maternidade para as gestantes e o assento separado para os idosos no transporte público, por que não haver vagas exclusivas para negros nas universidades?”.

A verdade está dita e nos esbofeteia a cara. Eu me embasbaquei com a analogia feita pelo jovem. Vejam que ele próprio colocou a sua condição de negro comparada a uma demanda física. Como se a cor de sua pele fosse uma deficiência física, uma condição especial como uma grávida e um idoso. Percebam a que ponto chegou a discriminação racial no Brasil.

O racismo no Brasil existe com toda a força que jamais se pode imaginar. Aqui ainda há um agravante fatal: a hipocrisia. O racismo americano é melhor que o nosso. Assim como em muitos aspectos eles são melhores, o racismo deles é genuíno, aberto, peremptório. Aqui há um sentimento de piedade para com os negros calcada pelo álibi que foi a Lei Áurea que transformou os escravos em relegados das favelas, testemunhas oculares da miséria.

Eis que o astuto, espetacular governo Lula vem buscando a institucionalização do racismo. Ao que indica, quer escrever nas linhas da Constituição o quanto o Brasil é um país racista. As cotas em faculdades e (pasmem) nas empresas para os negros são mais uma tentativa aflita de se remendar a ferida aberta há séculos atrás. O provisório eterno surge novamente com todo o seu aguçado poder de persuadir a todos com um discurso metafórico e lulista.

No mesmo programa foi dito que aquela medida não resolveria, mais amainaria a iniqüidade. Engano ululante. As vagas dedicadas aos negros vão dar ao racismo uma terceira dimensão. Assim, talvez, o nosso racismo saia do armário e se apresente com toda a sinceridade maldita que procuramos maquiar. Se for esse o objetivo da tal lei, tenham a certeza límpida que as universidades se empilharão de protestos silenciosos ou veementes contra os nossos estimados negros. Queimarão marias antonietas imaginárias, promoverão a anti-Lei Áurea, um novo Apartheid.

Posso estar sendo repetitivo – ou pior: onírico. Mas a solução real, consistente para a segregação é uma revolução, uma mudança profunda no ensino público, uma retomada de valores por muitos olvidados: da educação primordial para uma sociedade minimamente digna e merecida de um adjetivo também deturpado: a decência.

LESMA NA NAVALHA.

2007-05-21T18:39:00.000-07:00

Ultimamente tenho exercitado um lado meu artístico ainda desconhecido para mim mesmo. As poesias sempre me foram um desafio. Eu formulei, certa vez, uma metáfora onde a literatura e as crônicas eram cachorros fiéis, que me vinham e aqui ficavam com sua fidelidade mórbida, até que eu os utilizasse. Já as poesias eram gatos, que percorriam o intelecto e ao menor sinal de desleixo, sumiam no mar dos meus projetos do meu universo paralelo. Para quem ainda não me conhece, saiba que eu construí, desde a minha mais tenra idade, um universo paralelo, onde reside tudo que eu crio e eu também vivo ali, sempre com dois palmos acima do chão.

Sem mais divagar, hoje eu gostaria de falar no artista brasileiro. Esse ser tão espetacularmente criativo e que sofre com o descaso da nossa cultura capitalista. Muito distante da luz da ribalta, existe uma gama de artistas escondidos pela sombra implacável da mídia de massa, da falta de recursos financeiros. Eis uma realidade, se houvesse no Brasil uma cultura de incentivo à arte popular, seriamos tão eruditos quanto os alemães, os franceses.

A realidade, como meu caro leitor bem sabe, não é essa. Hoje para um artista sobreviver com sua arte, precisa negar-se a si próprio, ser aquilo que a mídia demanda. O artista bem sucedido no Brasil é o anti-artista, que consegue sobreviver subsidiado pelos grandes empresários. A cultura televisiva no Brasil apenas contribuiu para a formação de uma elite de intelectualóides, que costumam promover debates mais áridos que três desertos sobre temas que interessam a grande massa, mas o fazem embalsamados por uma inépcia flagrante.

Os verdadeiros intelectuais do Brasil são tidos como transgressores e caçados como boi ladrão. Precisam se travestir no bom senso politicamente correto para conseguirem um lugar no coração do público de presépio. Sim, o público é de presépio, pois apenas reage ao que vê. O intelectual de hoje é tratado com um alienígena com anteninhas de vinil. Todo aquele que demonstra em público alguma erudição é logo taxado de homossexual ou um Napoleão de manicômio.

O artista que pretende ser fiel aos seus preceitos é enxovalhado por abalarem os alicerces das beatas de plantão. Hoje é preciso manter o sorriso amarelo para os figurões que vivem por trás dos grandes meios de comunicação para que se tenha a honra de mostrar sua arte. Em uma canção do Gabriel, o pensador, há uma frase peculiar: “O poeta é a pimenta do planeta”. Pois eu diria que o poeta de hoje não passa de um molho catchup, com sua doçura ácida e insossa de coroinhas das missas matinais de domingo.

O que eu pretendo dizer é que a poluição cultural vai disseminar o nosso povo. Causará mortes mais que o aquecimento global. Não será, todavia, uma morte física, mas sim a morte da alma humana. Tudo o que se verá como arte, será uma cópia carbono do que já foi feito e está mais do que arraigado na programação dos nossos sabores preferidos. Aquele que ousar destoar será espezinhado como barata de cozinha.

Outro dia, foi notícia que o presidente Lula estava presente no show do Chico Buarque em Brasília. Numa demonstração que os brutos analfabetos funcionais também apreciam a arte mais genuína brasileira. Ora, é notória a predileção do Chico pela “causa petista”. Vejam a aproximação de opostos que ocorrem hoje. O artista, intelectual Chico Buarque, que foi uma cabeça pensante da juventude dos anos 60 contra o militarismo, se vê compactuando, indiretamente, com a pornografia asquerosa que ocorre no Congresso. É exatamente o que resulta quando a arte e a política se unem. Um artista deve ser, acima de tudo, um isento, um sorriso, uma lesma que anda sobre o fio implacável de uma navalha e não escorrega, tampouco se divide ao meio. Isto para ser o artista da mídia. Mas o Chico há de poder ser o que bem quiser.

O CRIME DA CARIDADE

2007-05-11T17:52:00.000-07:00

Alguns de meus leitores já me perguntaram o porquê do nome Hiato em Braile. Confesso que em algumas oportunidades fui incompetente na tentativa de me explicar. Deixei-os no vácuo, ou na estranha ilusão de ter compreendido os motivos para eu ter batizado esse espaço com tal alcunha. A explicação não tem um aspecto objetivo, até para que não sejamos idiotas da objetividade. Pois com esse nome eu procurei homenagear os nossos irmãos deficientes visuais. Eles que para interagir com o mundo, necessitam dos demais sentidos, que não a visão. O tato, dessa forma, é a interação mais intima que podemos obter com algo.

Quisera eu poder tocar tudo o que vejo. Pois os amigos cegos possuem nas mãos a comunicação com os olhos do coração. Nós, ditos normais, temos a grande dificuldade de observar a tudo com os olhos físicos. Esse fator dificulta fatalmente a compreensão do mundo. Penso que para melhor compreender as pessoas, o universo é preciso, sobretudo ouvir e tocar. Aquele que consegue perceber o hiato na linguagem braile é um privilegiado, um leitor critico e fugaz do mundo.

Fiz essa introdução meramente alegórica para chegar ao meu assunto obrigatório dessa crônica. Obrigatório porque estamos sendo bombardeados de informações acerca de um evento singular. A visita do sumo pontífice da Igreja católica em São Paulo. Fato esse que contribuiu para aumentar o caos de uma cidade despreparada para os grandes acontecimentos. Costumo falar a alguns amigos que São Paulo é a terra da garoa, onde um mero chuvisco nos apresenta o que é o destino inacessível.

Eis que me aproximo ao meu objetivo. Vejam que eu me preparo e também a você, meu caro leitor, para o que pretendo dizer. A igreja católica está caquética, com preceitos e conceitos retrógrados, que estão em rota de iminente colisão com as demandas da sociedade. Não cabe mais discutir a importância do uso do preservativo, tampouco dissertar sobre a castidade pré-matrimonial. Creio que seja um momento da igreja se ater com mais intensidade sobre assuntos mais urgentes e ululantes da atualidade, como o trabalho escravo, a destruição do planeta e da raça humana, a prostituição infantil.

Alguns hão de me objetar, dizendo que há sim uma discussão sobre tais temas. Mas a igreja o faz sem qualquer profundidade, com uma distância aristocrática e soberba. Aliás, essa é uma característica da maioria das religiões: há exacerbo na filosofia e uma escassez de ação. A força que possui o catolicismo, com seus muitos tentáculos dentro da sociedade, não permite a omissão, ou mesmo, que se seja apenas retórico a respeito das mais prementes questões humanas. Os sacerdotes haveriam de prestar serviços sociais, uma vez que são sustentados por ela. Deveriam partir para o meio da floresta para auxiliar no plantio de novas mudas para a Mata Atlântica, ou mesmo participar de movimentos sociais para extinguir o trabalho escravo.

Se há esse tipo de ação por parte dos sacerdotes, estes são como uma ilha cercada de pusilanimidade por todos os lados. Este assunto me faz lembrar de um dos personagens notívagos que eu criei. (notívagos, porque foram concebidos nas madrugadas insones). Eis que se trata de um padre que foi evangelizar em uma cidade pequena no nordeste brasileiro. Lá onde a miséria é um conceito tangível, irmã de todos. Este sacerdote realizava também trabalhos de assistência social, mas a falta de recursos era gravíssima. Numa atitude insana, o padre resolve leiloar todo o ouro que estava crivado nas paredes da igreja barroca, onde ele realizava o culto. Isto num intento de ajudar aquele povo que rezava com a barriga vazia diante do altar dourado em 18K. A conseqüência desse ato comunista só poderia ter sido um: o padre foi preso, excomungado e ficou na cadeia ao lado de assassinos e ladrões que, assim como os seus fiéis, foram vítimas da iniqüidade social. Mas esse padre procurou reagir, moveu-se, só esse fato já o permite a lívida eternidade.

A ADORADA VILÃ

2007-04-02T17:20:00.000-07:00

Sempre que eu saio do trabalho e caminho para casa, vejo no trajeto um casal de namorados jovens em beijos sípidos, estalantes. Ali os hormônios pululam hieráticos, sem qualquer pudor. Curioso é que eles ficam sempre de pé no mesmíssimo lugar, perto de um ponto de ônibus, avexando madames pudentas que esperam a condução. Eu nem faço idéia de como é o rosto desses sexuados de rua. Esses beijos tão obscenos de hoje em dia me fazem lembrar dos cachorros no cio que se colam na rua para a reprodução. Hoje a crônica está lírica, romântica, não concordam? Caso não, vou me redimir e falar sobre um caso de amor diferente.

Trata-se, meus caros, do amor vitalício entre o brasileiro e a televisão. Não existe relação mais sincera e afetuosa como a do nosso povo com a programação das redes de TV. A esposa é capaz de negligenciar o marido e até mesmo os filhos para não perder o capítulo da novela das 21 horas. E o homem se esparrama como um tapete de urso no sofá tendo como companheiro fiel e inarredável o controle remoto.

Lembro-me de um amigo da família que ao assistir o Jornal Nacional respondia o Cid Moreira a cada “Boa noite”, num salmo responsorial não menos sagrados que o “Amém” que respondia ao padre nas missas de domingo. A TV de fato é um membro da família, é o grande irmão conjeturado por Orwell na sua obra “1984”, é a teletela que inclusive introduz a novilíngua.

Alguns críticos dirão que a televisão é a responsável pela alienação do nosso povo, o atraso dos nossos analfabetos. Pois eu acredito que há aqui uma relação especular inevitável. A TV é a nossa imagem e semelhança. Mas eis onde pretendo chegar: há nesse caso de amor uma vilã malévola, pior que Odete Roithman e Perpétua unidas e sedentas por vingança. Trata-se da Rede Globo de Televisão.

Este canal foi erigido pelo finado Roberto Marinho com intenções de ser uma televisão que entraria na casa de todos os brasileiros. E para isso, o nosso Marinho não mediu esforços e nem se importou com escrúpulos. Fez alianças e aliados políticos e sempre esteve ao lado do governo. Onde há o poder, está a tevê global. Outro dia tive a oportunidade de assistir o documentário produzido no início da década de 90 pela Rede BBC de Londres sobre o patriarca Marinho e seu império da comunicação. Sim, se pretendem saber, esse documentário motivou esta crônica por vós lida, meu caro leitor.

Mas eis que essa obra cinematográfica haveria de ser exibida nas praças públicas das cidades, nos estádios de futebol, antecedendo os shows de axé. O povo precisa tomar conhecimento sobre os bastidores dessa rede de tevê que manipulou e permanece nesse jogo maquiavélico para dominar as cabeças e opiniões dos brasileiros. Vejam que no documentário, rodado em 1993, há uma entrevista curiosa onde o nosso hoje glorioso presidente Lula ataca indecorosamente o império global, atribuindo a ela a sua derrota na eleição de 1989. E hoje, percebam como as mesmas figuras: Globo e Lula, se adoram, se cativam. Logicamente os tempos mudaram e os interesses, contudo, se travestiram com o interesse sobre o lado do poder.

O caso Collor foi a demonstração mais solene do poder de manipulação da Rede Globo. O político que era um mero governador de Alagoas, sem qualquer notoriedade nacional, se tornou um fenômeno de votos logo na sua primeira aparição nacional. Tudo muito bem arquitetado pelas organizações Marinho, que fizeram, inclusive, uma novela sob o título “O Salvador da Pátria”, a qual narrava a aventura de um caipira analfabeto que se tornava prefeito de uma cidade, num prodígio sucesso eleitoral.

Nos novos dias, quem tem a moeda da comunicação no bolso, é capaz de dominar um país. Roberto Marinho não deixa de ser um visionário, pois enxergou esse aspecto muito antes de qualquer brasileiro. Até mesmo de Chateaubriand, que promovia uma comunicação politicamente correta por meio da extinta TV Tupi. A Globo ainda utiliza a força e a qualidade de sua dramaturgia para lhe servir como álibi para a distorção de fatos, a omissão de tantos outros. Quiseram calar o povo no movimento das Diretas, tentaram abafar as denúncias do caso Collor. Mas não há venda que cegue um povo perenemente. E assim, quiçá, veremos a queda do império maquiavélico do finado Marinho.

NOSSA MALDITA SINCERIDADE

2007-03-18T19:54:00.000-07:00

Amigos, me impressiona as efemeridades desses novos tempos. A cada dia percebo o quanto as mudanças são instantâneas e indolores. Quando escuto falar sobre as relações humanas do passado, noto que havia uma tangibilidade nos sentimentos. Os namorados casavam-se, os casamentos faziam bodas de prata, de ouro. Hoje é tão comum os relacionamentos se dissiparem como castelos de areia na alta das marés. Os namoros até duram, mas não resistem à força do tempo, às tentações mundanas.

Entre os adolescentes e jovens a prática do “ficar” se institucionalizou de forma quase definitiva. Nada melhor que o anti-compromisso com beijos e mãos de polvo. E quando há alguma festa de grandes proporções, o que ocorre não é nem o “ficar”, mas sim o “beijo-tchau”. Não se sabe o nome, não se sabe sequer a cor dos olhos, e as bocas se encontram ofegantes e ávidas por dali saírem em busca de novas bocas, novas línguas. Não há tempo para nomes, telefone, apenas quer-se o contato físico relâmpago.

Confesso que sou dessa geração e apreciava essas práticas durante a minha adolescência. Mas confesso também que o fato de depois beijar uma desconhecida, a qual, mesmo depois de beijada, permanece desconhecida, me fez bater uma solidão cava, semelhante a de um estádio de futebol em plena manhã de segunda-feira. Esses desejos carnais urgentes e efêmeros nos transformam em pessoas sem qualquer identificação conosco mesmas.

Hoje os amantes são meros desconhecidos, inimigos íntimos. Se antigamente os compromissos se estendiam por anos e evoluíam até atingir a eternidade, seria por que éramos mais responsáveis? Leda ilusão. Naquela época, havia uma hipocrisia arraigada e reafirmada. Qualquer outro fator é capaz de sustentar um casamento por mais de dez anos, menos o amor. Não creio, com efeito, na legitimidade de um amor matrimonial eterno e inviolável. O ser humano é individualista demais para se suportar por tanto tempo assim. Somos seres criados para vivermos sozinhos. A vida social é uma mera forma de sobrevivência.

A família é outra instituição que tem sido solapada pelas novas relações sociais. Alguns saudosistas hão de afirmar que outrora as famílias eram mais sólidas, a exemplo dos casamentos. Todavia, volto a afirmar: naqueles tempos o silêncio dos sentimentos era uma convenção fortíssima. Hoje a sinceridade resolveu criar seu espaço na sociedade, e a sinceridade é o grande defeito dos virtuosos. Sobretudo as mulheres tornaram-se mais ativas, independentes, atacaram com toda sua força o paternalismo. Em suma, o fim da família é resultado do desgaste do paternalismo.

Há que se escolher perpetuarmos a nossa tradição respeitosa, silenciosa, introspectiva. Ou continuarmos com a sinceridade maldita e obtusa que destrói a hipocrisia e ataca, assim, as todas poderosas instituições da família e do casamento. Seria a batalha final da voz versus o silêncio. É a famosa e inevitável globalização...

ANDRÓIDES SILICONADOS

2007-02-28T03:25:00.000-08:00

E mais um carnaval se foi. Terminou com o sentimento da catarse tão fundamental ao nosso cotidiano. Neste último, visitei Diamantina. A bela cidade dos diamantes, ruas de pedra- sabão e casas barrocas coloniais. Tamanha a efervescência daquele local nesta época, que disfarça a pacatez que lhe paira nos dias corriqueiros. Desta feita, pude compreender que o carnaval é a mais honesta das festas. Não existe neste festejo o cinísmo do Natal, a falsa sensação do Reveillon. No Carnaval agimos como oferta nossos instintos básicos.

Fiz essa introdução para chegar onde pretendo. É também durante o carnaval que o físico, o carnal está preponderantemente em evidência. Nesse momento não existe o que somos, mas sim o que aparentamos ser. Há no meio da folia uma supervalorização pelas formas e um esquecimento cavo dos olhos e da alma. A nudez carnavalesca é tão clássica, quanto às esculturas renascentistas ou os profetas de Aleijadinho.

Não sejamos tão hipócritas a ponto de afirmarmos que a estética é fútil e superficial. Sem dúvidas que é efêmera, mas não indispensável. Todos temos referências de beleza e através delas guiamos nossos instintos sexuais. Esse dado está arraigado no ser humano e não há qualquer possibilidade de alguma mutação. O grande fato, o mais cruel de todos, é que há uma rotulação exacerbada através da beleza. O preconceito nesse aspecto, reina com soberania, e onde há preconceito, há sempre o equivoco.

Certa feita, publiquei um conto em um fanzine que falava sobre uma menina de uma fealdade absurda. Clarabela se chamava a pobre. No conto, que na verdade era uma crônica, eu costurei uma metáfora sobre as flores. Estes seres que concentram tanta beleza e odor eram as antagonistas da pobre Clarabela. Vejam, meus caros, que Clarabela se apaixona por Thomas, um homem que conhece pela Internet. Ela tem essa paixão correspondida e, num momento clímax do primeiro encontro, descobre que aquele homem é cego. Sua vergonha pela feiúra tornou-se tão menor, tão insignificante perante a deficiência visual de Thomas. Ela descobre que as flores não são suas inimigas, mas sim ela própria. Naquele texto, eu não citei uma reles, uma escassa sequer característica física de Clarabela. Não a fiz magra, gorda, alta ou baixa. Deixei que o leitor fizesse a própria feiúra dentro de si e pudesse, quem sabe, refletir sobre o motivo de padronizar seu conceito estético.

Nesses tempos de silicones, nada melhor que seios sinceros e bocas de carne humana. O ser humano, sobretudo as mulheres, vem se mutilando, tornando-se andróides siliconados, sempre no intento óbvio de instigar a libido alheio. Essa geração Mc Donald’s que não aprecia carnes diferenciadas, preferem dormir ao sabor do papelão de um Big Mac.

Somos todos vítimas e algozes, neste caso. A indústria da estética perpassa sobretudo na nossa educação primórdia, nos conviveres sociais. A atitude a se tomar é individual. O Carnaval deve e sempre continuará a ser a festa honesta, epilética. É parte integrante e fundamental da nossa cultura. Não veremos alguém buscando conhecer a alma alheia no meio da folia. Mas vale o reforço de atenção, para que procuremos deixar de ver com os olhos físicos e, assim como Thomas, se apaixonar por Clarabela, a antagonista das flores.

SEGUNDA VIDA

2007-01-30T17:37:00.000-08:00

Caríssimos, vivemos no limiar de uma revolução na humanidade. No entanto, não haverá derramamento de sangue e nem marias antonietas decapitadas, acalmem-se. Trata-se do advento da era digital, o qual pretende proporcionar uma evolução nas relações humanas. Não é de agora que as questões tecnológicas são amplamente discutidas e analisadas como os novos ovos de colombo ou os recém descobertos caminhos para a Índia. A verdade é que estamos repletos de velhas novidades. Refluxos de invenções envelhecidas pela velocidade efervescente das informações.

A voracidade da tecnologia permite que esqueçamos cedo a nossa essência mais fundamental. Preocupamos-nos com o novo lançamento da Apple, mas negligenciamos os mendigos na rua. Eis onde pretendo chegar. Somos hoje o Homo Digitalis, mas continuamos tendo ulceras e cefaléias aterradores. De que adianta criarmos um perfil no orkut, onde somos tudo o que queremos ser, se a nossa essência humana anda cada dia mais degradada, medíocre?

A vida digital tem por pretensão sanar nossas carências, aproximar pessoas. Mas vejam, meus caros, que os efeitos colaterais são terríveis. Em pouco tempo não existirá mais o olho no olho, o calor da pele a roçar. O sexo virtual e seguro será uma modalidade óbvia e ululante. Eis o grande risco: e o ser humano, e a preservação da espécie, onde residem nesse processo?

Essas novas relações humanas assumem perspectivas cada vez mais ameaçadoras. Há o risco iminente de ocorrer um colapso social, uma crise de identidade coletiva. A última velha novidade é um jogo virtual chamado Second Life, onde você tem, numa tradução literal do inglês, sua segunda vida. Vejam, caríssimos, que a tecnologia nos permite um adendo, um prolongamento do nosso ser. E o mais interessante nessa história é que podemos vestir a máscara que melhor nos convier para participarmos dessa nova vida. O homo digitalis criou também mais um disfarce virtual para suas frustrações.

Chegaremos, assim, a um lugar obscuro e inadiável. Numa interiorização, perceber-se-á que os avatares e profiles contribuíram para cavar ainda mais o abismo entre as pessoas. O homem que já se alienou durante décadas no trabalho ou pela TV, verá seu íntimo invadido por hackers destrutivos e adwares maliciosos. A Internet é o grande refúgio para os idiotas. Aqui reside um problema inequívoco. Uma sociedade que se preze necessita de grandes homens e de idiotas. Não se faz um país só com gênios e nem só com idiotas. Pois no mundo virtual há somente notáveis, dignos de um Prêmio Nobel.

Viajo nessas palavras, mas gostaria de falar sobre João Guimarães Rosa, o maior escritor de nossa língua. Não conseguiria dormir essa noite se não fizesse qualquer menção, mesmo que escassa, sobre esse gênio estilístico. E o que diria o poeta roseano sobre esses tempos modernosos? Talvez, no seu rebuscamento, falaria da alma humana que navega por mares virtuais em busca da redenção de seu espírito. Em outro momento, falarei mais sobre esse mineiro inesquecível. O grande homem injustiçado. Haveria de se sugerir um Nobel póstumo à Guimarães Rosa. Fica o meu casto protesto.

O ÚLTIMO IDEAL DE UM POVO

2007-01-19T17:15:00.000-08:00

O ano era 1985 e o Brasil esperava por um milagre, um mártir. Não era Roque Santeiro que fazia sucesso no horário nobre. Ah as novelas de antigamente! Possuíam a magia de serem assistidas na casa da minha tia Ana, enquanto os adultos jogavam baralho na cozinha. E eu me arrepiava ao escutar Zé Ramalho cantar guturalmente sempre que surgia o lobisomem na cidade de Asa Branca.

Mas o santo o qual me refiro era Tancredo. O mártir da democracia, a luz de esperança depois daqueles tempos recrudescidos da ditadura mílitar. O povo se reunira na rua, nas passeatas em torno de uma frase, de um slogan “Diretas já”. E eu, com cinco anos, já me aventurava no mundo das letras. Óbvio que elas eram ainda apenas letras que formavam palavras. Algo tangível, quase como um brinquedo. E aquela frase era, para mim, um sonho acústico. Gargalhava quando a escutava no programa do Agildo Ribeiro, o qual era uma paródia com os políticos da época.

Mataram Tancredo. Minha irmã, na sua inocência crédula, chorou naquela manhã quando o Brasil tomara conhecimento do assassínio do ultimo grande homem. Mineiro como eu e como toda minha família. Eu, no mundo dos meus cinco anos, vivia em Formiga, e tinha, comigo que era tudo uma brincadeira. Tancredo era um nome. Talvez o mais representativo da minha infância. Ele fazia parte da coleção de nomes fundamentais que todos temos quando se é criança.

Naquela mesma ocasião, Fafá de Belém cantou o Hino Nacional com toda a sua malícia e doçura na interpretação. Fez chorar 130 milhões de brasileiros. (não faço idéia se essa era realmente a população brasileira daquela época. Esse número é meramente ilustrativo.). Naquela época ainda se chorava por um homem público. Talvez tenha sido a ultima vez na história que o Brasil sentira a dor esganiça de se perder um quase presidente.

Tancredo, que eleito fora, não chegou a assumir o poder. Os militares, num derradeiro golpe covarde, mataram-no e simularam sua morte natural. Anunciaram-na em 22 de abril, para que esta se coincidisse com o dia de Tiradentes. Mas Tancredo já estava morto. Ele morrera não só fisicamente, mas sua alma já havia sido trucidada pela extinção de seus ideais. Sua morte foi anterior a si mesma. Tenho para mim que ele não se alimentava de comida como um ser humano normal. Tancredo se alimentava de ideais. Era grande demais para essas coisas prosaicas.

Ele não se elegeu pelo voto direto, mas anunciava a abertura de pleito eleitoral para a eleição do seu sucessor. Era, sem dúvida, a encarnação de um movimento, um ideal. O ultimo grande ideal do brasileiro foi o “Diretas já”. Hoje somos um povo sem ideal, alienados por uma pseudo-democracia, manipulados pelos meios de comunicação em massa.

O ano era de fato 1985, mas deveria ser um ano eterno. Ah se vivêssemos todos os anos um 1985. Época também do surgimento da Legião Urbana, em que Chico Anísio ainda fazia rir. O último ano em que o brasileiro se sentiu de fato uma nação. Cada povo precisa de uma causa para ser um povo. Hoje somos uma sociedade anônima, monopolizados nos apartamentos, dirigidos pelo controle remoto.

O PIOR TIPO DE MACHISMO

2007-01-18T08:59:00.000-08:00

Alguns intelectuais de carteirinha (aqueles com o Marx de bolso) condenam de forma veemente a qualidade da nossa TV aberta. Percebam que a veemência permanece como característica irrefutável desses amigos. Todavia, há um movimento que ataca as telenovelas e agora o deprimente Big Brother Brasil, como sendo este último uma apologia à preguiça e à luxúria. Mas vejam, meus caros, que eu hei de comungar dessa opinião. No entanto, percebo que a direção da crítica está equivocada. O problema dessa questão não é a TV, mas sim o público que a assiste. A TV brasileira é mais uma vitima da nossa cultura.

Reparem que o papel dos ditos intelectuais é o de antinarciso, que cospe na própria imagem. Eles são os idiotas fundamentais que pretendem questionar as verdades consideradas absolutas. Mas não é bem sobre isso que eu pretendo falar. Hoje tenho o intento de tratar de um assunto bem mais agradável aos olhos dos meus leitores, se é que eu os tenho. Quero falar sobre a nossa mulher contemporânea. Digo contemporânea por uma convenção lingüística, pois a mulher está sempre um passo a frente da modernidade. Ao menos aparentemente.

A mulher atual vive um dilema bastante óbvio. A evolução da posição feminina na sociedade é flagrante. Entretanto, há o resquício da submissão paterna, do machismo arraigado. O fato é que a mulher é o pior tipo de machista. Elas possuem o cinismo de trabalharem em busca da sua independência financeira, mas consideram inadmissível sustentar o próprio marido. A querelância por direitos iguais produziu a classe das feministas, as quais são frutos da negação aos paradigmas da ação masculina.

Toda negação é por si só insustentável. Assim as linhas filosóficas que possuem como fundamento a negação, convivem com o dilema da existência do seu fruto de recusa. Os ateus, agnósticos, apolíticos se contradizem ao denegar, pois só se exonera o que está sob os próprios narizes. As feministas são a personificação insofismável desse conceito.

Outro dado interessante é que a mulher entrou no mundo masculino com uma sede inominável de competir e vencer. Esse dado culmina com a extrema necessidade da mulher de sobressair-se perante as demais do mesmo gênero. Eis o pecado mor, o erro crasso. A mulher desde já está condenada ao fracasso, pois o homem é extremamente corporativo. Nessa guerra de sexos, a vitória é de quem se auto ajudar, e não de quem seguir sozinho numa luta árida e infeliz. Não há amizade sincera entre mulheres. No mundo feminino impera o cinismo acima de tudo. Toda mulher tem a tendência à dissimulação, à utilizar subterfúgios nada ortodoxos para conseguir seu almejo.

Todavia há que se reverenciar a coragem de tantas mulheres que subverteram os preconceitos, determinaram o seu lugar numa sociedade hieraticamente machista com a mesma competência de quem tem o segredo da vida nas suas entranhas. E nós, homens, não cogitamos viver sem esse mal indispensável.

AO CÂNCER ASPIRINAS

2007-01-12T19:38:00.000-08:00

Quando se aventura a escrever crônicas, uma gama de assuntos se torna latentes na cabeça. Alguns até berram para serem logo concebidos e verbalizados nessa folha de papel virtual. O grito é tão insistente que até me atrapalha o sono. Esse texto, por exemplo, foi arquitetado durante uma noite insone, perambulando pelo apartamento em busca de comidas proibidas para esse horário.

Desta feita, pretendo discorrer sobre um assunto o qual meus amigos fundamentais já se fartaram de escutar. Alguns até hão de me chamar de obsessivo. Não me importo. Afinal nada se constrói nesse mundo sem obsessão. Uma nação não se constitui sem obsessão. E o que seria de Napoleão, sem suas idéias obsessivas?

Estou me prendendo no secundário em detrimento ao essencial. Eis onde quero me ater nesse momento. Vivemos nós, brasileiros, num país onde reina o eterno provisório, em que tudo é para agora e nada é para sempre. Não por acaso tivemos em nossa breve história de civilização inúmeras moedas, várias constituições e aquela que está em vigor possui centenas de emendas. A palavra mais adequada seria “remendos”. Acostumamos-nos a sempre a remendar as falhas do passado, mas com band aid já velho e gasto.

Atribuo essa cultura a uma característica congênita, herdada dos nossos colonizadores. Os portugueses se encaminhavam ao Brasil apenas para retirar-lhe a seiva preciosa e retornar para o velho mundo. Nunca lhes passou pela alma fazer desta terra uma morada eterna. Quem de lá vinha e por aqui ficava eram, geralmente, aqueles que não tinham escolha. Os exilados, presos políticos e as escórias da sociedade lusitana. Dessa forma, pode-se concluir que o brasileiro é fruto da miscelânea do restolho portuguesa, com os valentes, porém escravos africanos e ainda com uma pitada do que restou dos nativos índios. Em suma, somos o produto do resto.

Não quero aqui, amigos, fazer apologia ao nosso complexo de vira-latas, como diria Nelson Rodrigues. Mas há aqui uma realidade, quase insofismável.

E assim construiu-se uma cultura. Com hábitos tenebrosos de se tentar curar o câncer com aspirina. O atual governo é um exemplo tenaz desse aspecto. Os chamados programas sociais, apenas servem para tentar jogar uma fina camada de asfalto em um buraco profundo e que, fatalmente, voltará a ser um buraco - Faço dessa metáfora uma realidade. As estradas brasileiras também são vitimas do eterno provisório.

Programas sociais devem ser utilizados apenas como complementares de um projeto de reestruturação radical da sociedade, a qual deve se começar pela educação impreterivelmente. A maioria, senão todos, os problemas sociais do Brasil derivam da deficiência do processo educacional. Tal sistema foi concebido durante o período militar e ainda guarda resquícios dessa época triste da nossa história. Vejo que é fundamental que a criança, desde petiz, aprenda arte, fique na escola o dia todo. E as professoras deveriam ser tão bem remuneradas quanto médicos, já que são profissionais tanto quanto fundamentais.

Certa feita, propus, numa conversa entre amigos, que a solução real para o país seria uma mutação genética. Era preciso mudar o brasileiro desde o seu DNA. Alguns rilharam os dentes: “nazista”. Já me defendo. Não prentendia uma seleção étnica. Mas confesso que desisti da idéia. Até por que era fantasiosa demais. Gostaria sim que se cuidasse da próxima geração, pois esta atual está perdida, não há salvação. Mas as crianças, ah as crianças. Estas precisam de uma atenção sobremaneira.

MOISÉS SUBDESENVOLVIDO

2006-12-18T17:46:00.000-08:00

Eis que se achega mais uma festa natalina. Há tantos significados para esse momento. Para mim, talvez, um instante de rechaço das atividades laborais. Para outros, um momento em que o consumismo se inflama de forma jacunda, inescrupulosa. Pois eu tenho aquelas convicções que me refletem: o Natal é a festa mais anticristã que existe. Sobretudo no Brasil, é um momento onde as diferenças sociais ganham uma terceira dimensão, com efeito. Mas basta de polêmica. Hoje não é sobre isso que eu pretendo falar.

Pretendo sim, me repetir. Porém sem me tornar repetitivo, se é que me entendem. Quero falar sobre o assassínio descarado que sofre a nossa língua portuguesa. Durante os passeios de jangada pelos sites de relacionamento, fóruns e chats na Internet pode-se notar um apedrejamento fatal dos verbos e adjetivos, como uma Maria Madalena sem Jesus Cristo (cá estou eu falando dele novamente).

É fato que o nosso grande antagonista nessa história é o analfabetismo, ou o analfabetismo funcional que a maioria da nossa gente agrega. Sim, o brasileiro é um analfabeto atávico e insubmersível. Mas esse drama estava escondido, recolhido pelo silêncio e a passividade. No entanto, com o advento das comunidades virtuais, o brasileiro sentiu-se um Moisés pronto e já seco diante de Michelangelo no crucial e histórico momento em que o gênio disse: “Parla”.

E Moisés emudeceu-se. Teve a ternura e o pudor inarredáveis daqueles que não tem o que falar e assim se calam. Já o brasileiro, na sua latinidade crônica, subverteu seu criador. A criatura desbancou-se a falar aos borbotões e mostrar toda sua literatice e pasmou o gênio.

Alguns objetarão, dizendo que esse fenômeno é a evolução da língua portuguesa. Pois eu vos digo. O português não é uma língua para “bate-papos”. É uma língua reflexiva, conjugada, concordada. Requer do seu orador uma introspecção, um exercício mental para ser emitida. O português não é língua de analfabetos subdesenvolvidos. Por assim dizer, não é a língua de um brasileiro autêntico. Se insistimos em falá-la é por uma cristalina teimosia, bem inerente ao povo latino.

Não imagine, meu caro leitor, que eu me incluo fora desse aspecto. Sou também um Moisés subversivo, tagarelante. Admito meu mau português e o faço sem nenhuma falsa modéstia. A verdade é que o escritor, ou pretenso escritor brasileiro sofre de uma solidão cava. Somos um povo que escreve mal para um povo que lê ainda pior. E agora, com a liquidez efêmera da internet, a leitura tem se tornado cada vez mais secundária. Não é preciso ler, apenas olhar.

Ai de nós, moiseses subdesenvolvidos, esculpidos pelos antigênios das mídias de massa. Ai do futuro de um povo que não cultiva e cativa seu bem máximo e inalienável: a língua.

A ESQUINA IMAGINÁRIA

2006-11-22T14:41:00.000-08:00

Consultei o relógio antes mesmo de descer. Era 4:30h da manhã. Chegava eu de Belo Horizonte no Terminal Tietê. Os serviços de metrô e até mesmo do terminal ainda não funcionavam. Fiquei ali aguardando, assentado num daqueles muitos bancos. Quando enfim abriram o acesso ao metrô, uma pequena multidão se encaminhou para a escada rolante. Ao chegar próximo, vi que a escada estava ainda em manutenção e rolava ao contrário. Uma pequena platéia assistia à escada. Pela primeira vez presenciei uma escada com espectadores. Era a estrela daquele momento, celebridade instantânea como tantas. Quando, finalmente, os degraus se puseram a funcionar, só faltou àquela audiência ovacionar com palmas a escada. E aqueles paulistanos, ou não, correram em direção ao metrô.

Fiz essa introdução acima para chegar ao raciocínio: uma característica fatal dessa terra, dessas pessoas, é a maratona. Não há paulistano que não corra ao menos uma meia São Silvestre diuturnamente. Viver em São Paulo é correr para tudo e contra tudo. Mas eu vos digo: o paulistano corre ao encontro daquilo que o corrói.

Desde que aqui cheguei nutria uma curiosidade mórbida. Afinal, o que tinha de tão especial no cruzamento da Ipiranga com a São João? O que aconteceu com o coração do Caetano? Eis o que descobri, meus caros, essa esquina sequer existe. Trata-se de um devaneio, uma sátira sobre São Paulo. Caetano faria uma sátira? Perguntariam alguns. Repito, sim. Caetano é um grande brincalhão. Digo isso com todo respeito ao artista e ao homem.

Os idiotas da objetividade afirmarão com sua veemência: Mas existe sim essa intersecção. Eu já fui lá e vi. Estava lá, com seu lixo acumulado no canto das calçadas, com suas crianças nuas praticando malabares em busca da moeda da consolação. Pois eis aqui a verdade: A esquina Ipiranga com São João não existe mais, pois faleceu. Sua morte foi lenta e dolorosa, até que se escoou todo sangue. Esta esquina separa o samba-canção das baladas funks, a lerdeza dos bondinhos da veemência dos metrôs.

O centro de São Paulo é o retrato da fúria devastadora dessa cidade. Para se ver de longe é um local aparentemente agradável, com edifícios antediluvianos e avenidas arteriais. Todavia, o paulistano correu dali, como quem corre rumo ao próprio algoz. Afinal, o dinheiro fugira desse lugar. Ao passo disto, construíram avenidas, viadutos, arranha-céus. Mas toda essa pujança criou uma aridez de três desertos. E ainda agora querem acabar com os out doors, uma das poucas cambiantes que destoam do cinza pétreo dos edifícios.

Um dia, um amigo veio me dizer: “Se São Paulo se separasse do Brasil, seria uma Espanha sul americana”. Confesso que hesitei e também cogitei a possibilidade separatista. Mas vejam, conclui que se São Paulo fosse um país, seria sim talvez um novo Japão: rico, porém sem a irisada face do Brasileiro.

Quem fez São Paulo não foram apenas os paulistanos, mas os muitos imigrantes que aqui habitam. Pessoas que saíram do calor de sua família para entrarem na pulsação frenética dessa megalópole. Mas São Paulo acolhe a todos. Com uma sisudez britânica, sim. Mas é só deixar o tempo fluir, as garoas molharem, que o imigrante é capaz de sentir algo, lá no fundo do coração, quando cruza a famosa e feérica intersecção paulistana.

O FENÔMENO

2006-11-16T00:00:00.000-08:00

Uma livraria é deveras um local agradabilíssimo. Notória é a satisfação que sinto quando caminho por algumas delas. Um ambiente que transcende cultura, exala sabedoria, desprende o raciocínio. Os passeios nas livrarias deveriam ocorrer entre famílias, como se fora um domingo na praia, com crianças montando castelinhos de livros e o pai se espreguiçando num dos sofás das salas de leitura.

Eis que nos últimos tempos, venho notado um fenômeno entre os títulos expostos nas prateleiras. Há um assunto em comum, cogente entre as novas obras literárias. Todas vindouras do fenômeno que se compreendeu o “Código da Vinci”. Eis que nesses tempos, tal obra tornou-se a vedete nas bibliotecas particulares, nas mãos dos usuários de ônibus e metrôs. Fato esse que me causou uma exclamação: “O brasileiro está finalmente lendo!”.

Fui buscar compreender o fato, e cheguei a um senso comum: A questão não é o brasileiro que está reaprendendo a ler, mas sim a possibilidade da destruição de um mito é que fascina qualquer ser humano. Eis onde pretendo chegar. O “Código da Vinci” não é um fenômeno apenas por ser uma obra literária relativamente boa, mas sim porque trata de açoitar a imagem de Jesus Cristo.

Sim, meu caro leitor, cá estou eu novamente falando dele. Não poderia ser tão diferente. Jesus Cristo é um sucesso mercadológico nababesco. Tudo o que se refere, ou pretende se referir a ele, é um best seller nato e hereditário. Mas o “Código” procurou um oposto. Destrinchou a obra de Leonardo da Vinci e buscou nela as manchas do passado obscuro de Cristo. Esse assunto somado a uma linguagem pretensamente científica foram o suficiente para embalsamar o produto entre os mais vendidos no mundo.

Há muito que o cristianismo se tornou um negócio amplamente vantajoso. O temor humano, suas crises e misérias são demanda para todo esse business, pois a crença em um salvador, um messias redentor é a esperança que muitos (milhões) se agarram para não saltarem do oitavo andar. Mas eis a constatação: o cristianismo de hoje nada tem a ver com Jesus Cristo. Ele foi um grande líder, um sindicalista de Jerusalém, um sem-terra nazareno. O que Cristo pregou na sua passagem terrena resume-se na solidariedade humana e na igualdade entre os povos. Os adendos bíblicos foram criados pelos evangelistas e disseminados pelo mundo. Atribuíram a ele alguns milagres e foi o bastante para que ele fosse aclamado como o “salvador”.

Vejam bem, meus caros, não discordo da possibilidade de que Cristo tenha sido um paranormal, um espiritualista. O fato que realmente contribuiu para o crescimento do cristianismo e a seqüente destruição de sua essência foi a ganância humana. Sim, desde vivo, Jesus atraia multidões. Seus discípulos enxergaram naquilo um grande negócio, uma forma de se locupletar da crença do povo. E assim, fundaram a igreja e se propuseram a dar prosseguimento ao discurso de Cristo. Conseguiram assim o subsídio do povo com a promessa de que “Ele voltará”.

Nesses nossos dias observamos toda a veemência dos pastores evangélicos, todo o discurso sutilmente persuasivo dos padres. Porém todos são apenas filósofos que encontraram na religiosidade uma forma de se sustentarem com sua retórica. Minha crítica não vai para os fiéis seguidores cristãos. Em absoluto. Eles são vítimas. Mas sim, vai para os padres de passeata, para os políticos coroinhas. E caminhando mais a fundo, essas palavras vão para os responsáveis por dois milênios de repressão sexual (sobretudo o feminino, pois as prostitutas não pagam impostos), vão também para os defensores da hipocrisia dos casamentos, para aqueles que pregam o sacrifício em busca do reino dos céus. E claro, não podiam faltar os mais abjetos: aqueles que cobram dízimos obrigatórios sob a ameaça de uma condenação eterna.

Vejam que é minha pretensão não vos cansar com delongas, meus caros leitores. Admito, faço o mea culpa, pois vejo me excedi nas muitas palavras.

MARX DE BOLSO

2006-11-11T13:26:00.000-08:00

Quando Jesus Cristo afirmou “Diga-me com quem andas, que eu te direi quem és”, houve aqui a institucionalização do preconceito. A sabedoria do homem de Nazaré é notória. Afinal, como explicar os dois mil anos de cristianismo? Mas aqui ele, até mesmo ele, teve uma infeliz colocação. Vejo Jesus Cristo como um grande líder, um homem que marcou seu tempo. Mas vejam, leitores, até o grande homem comete equívocos.

Fiz essa breve (e sei polêmica) introdução para falar sobre os fenômenos sociais. O homem à partir de que começou a viver em sociedade nunca mais foi o mesmo. Temos uma essência solitária, introspectiva. Vivemos em sociedade apenas e somente por sobrevivência. Esse conflito entre o homem só e o homem social é marcante em nossa espécie. Temos em nós mesmos marcas depressivas, profundas, que são mascaradas por sorrisos sociais. Ao que se percebe, o homem nutri um medo absurdo de si mesmo. Não nos aturamos como somos. Precisamos a cada momento nos travestir de ilusões para sermos compreendidos e aceitos por um grupo. Tudo para não nos depararmos conosco mesmo no espelho.

E quando a solidão nos é inexcedível, surge a perspectiva de pequenos grupos, aos quais se convencionou chamar de tribos. Elas possuem a missão de aglutinar seres perdidos nesse mundo em busca de identificação. É interessante notar que esses cardumes humanos exigem preceitos e regras. Há que se pensar assim, que se vestir assaz, que se comportar assado. Ocorre nesse instante uma sublimação do individual em busca da carteirinha acessiva às tribos.

Mas agora chego onde pretendo. Vem surgindo uma modalidade de tribos perigosa, assustadora. Formada por jovens egressos de universidades os quais possuem, cada um deles, o seu Marx de bolso, sua carteirinha do niilismo com foto 3x4. Pessoas que se acastelam num idealismo infundado, e agem com uma pretensão intelectual patética. Geralmente, são partidários do socialismo utópico, mas leram apenas as orelhas dos livros de Engels. São o que a categoria dos catedráticos chamariam de cultos de enciclopédia. Eles não defendem uma idéia, mas sim uma pose. Muitos deles se dizem ateus, herbívoros, naturalistas, macrobióticos, mas escondem uma hipocrisia repaginada e, geralmente, mascarada pela sua veemência ao falar.

O que mais apavora é que esses jovens são pretensamente os futuros deputados, ativistas, executivos. Eles farão o Brasil do futuro. Discutirão a revolução do proletariado encerrados em uma sala carpetada e com um ar condicionado polar, e lindamente instalada num edifício com um chafariz no rol de entrada. Os neo-marxistas são consumistas vorazes, porém, jamais abandonam o discurso inflamado sobre a fome no nordeste. A profundidade de seus raciocínios se confunde com a de um pires. E outra característica são as freqüentes citações. Os jovens revolucionários do século XXI adoram declamar citações. Até mesmo quando lhe dizem um inocente “Bom dia”, eis que vêm os dois pontos e as aspas pedantes. Isso sem sequer compreender a complexidade do que se proferiu.

É por isso que eu tenho a convicção de que a leitura deve ser sempre antropofágica. É preciso não apenas que ler, mas sim degustar, engolir e depois excretar o que se leu. Além disso, vejo que há de se abandonar a hipocrisia idealista, pois ela corrói sadicamente o âmago de qualquer expectativa de mudança.

CARNAVAL DOS EPILÉTICOS

2006-11-03T19:23:00.000-08:00

Falei outro dia, aqui mesmo nesse espaço, sobre o estupro consentido. Alguns amigos vieram me objetar contra-argumentando que se é consentido, não se conota o estupro. Pois eu vos digo: ele existe e é muito mais comum do que se pode presumir. Está em todas as partes, nas esquinas movimentadas, nas raves emaconhadas, nos cocos dos cachorros. Esse ato hediondo (ou bárbaro, como queiram) é muito nosso e inerente ao brasileiro. A reeleição do presidente Lula é a encenação perfeita, flagrante, peremptória da permissão concedida ao estuprador.

Mas não é sobre isso que eu pretendo falar. Esses assuntos sobre eleições tornaram-se passado. C’est fini, como diria minha amiga Flávia que está de partida para Sorbonne. Que tenha sorte naquela terra sofisticada, com sotaques estilísticos e gastronomia esquisita. Leve muito feijão, pois o brasileiro sem feijão é o anti brasileiro. Eu quero chegar ao assunto dessa crônica sem mais digressões.

Fui ao cinema há alguns dias para assistir ao belíssimo filme “O Ano em que meus pais saíram de férias”. Fita de altíssima qualidade. Fotografia primorosa e roteiro cativante. Mas antes mesmo do inicio da história, me veio o tema dessa crônica à cabeça. Confesso que passei boa parte do filme emendando raciocínios e conclusões pertinentes para esse texto sem sequer perder um diálogo, uma ação. Tudo isso graças aos créditos que se impuseram gigantes bem a minha frente os quais citavam o apoio irrestrito da gloriosa Ancine e da nossa amada Petrobrás. Ah, se não fosse por eles, estaríamos nós ainda vítimas das fitas americanas e suas legendas mais rápidas que a Ferrari de Michael Schumacher. Pois eis o que eu gostaria de falar.

A Ancine foi criada com um intuito fatal de facilitar e incentivar a produção cinematográfica no Brasil. Mas o que ocorre é uma verdade mentirosa. Para uma produtora pequena ou média conseguir submeter um projeto entre os arquivos e escrivões que habitam essa fundação, é preciso um trabalho hercúleo, nababesco. O que dirá o meu amigo, mestre e o futuro grande cineasta do Brasil, Tiaraju Aronovich. Certo dia, ele nos relatou sobre sua epopéia para conseguir aprovar um projeto nessa lei de incentivo fictícia. É tamanha burocracia que nem compensa relatar aqui. Se eu o fizesse, reescreveria um novo “Os Sertões”.

Críticas a esse trabalho extremamente burocrático existem entre todos os artistas brasileiros. Mas eu quero atentar para outra realidade. A Ancine é uma obra genuinamente brasileira. Ela trabalha com esses paradigmas, por que ela é vítima do próprio brasileiro. Nossa burocracia existe para nos defendermos de nós mesmos. Não é uma Ancine, ou uma Lei Rouanet que nos impede de construir um desenvolvimento nas artes, mas sim o próprio brasileiro.

Resta aos nossos artistas praticarem o cinema de guerrilha. Onde os recursos são menores e também os orçamentos, mas não a arte. A arte não se precifica. Ela é o fruto de um estudo, de um trabalho. E não há burocracia mundana que derrube um sonho, isso se esse sonho realmente existir. E torçamos para que a Ancine saia de férias. Não apenas por um ano, mas por longos e epiléticos carnavais.

PASSIVIDADE VOCACIONAL

2006-10-30T18:36:00.000-08:00

Perante um júri popular inerte e uma platéia ainda mais embasbacada, a vítima declarava em plenos pulmões para quem quisesse ouvir, gravar e reproduzir nas mídias afins. Ela tinha a aparência frágil, um olhar manso, a voz aguda e baixa. Mas sua decisão ao falar era flagrante. Dizia então, a pobre senhorita. “Eu deixei. Eu quis assim.”. Diante de um alarido ovacionado, ela prosseguia. “Ele não tem culpa de nada. Fui eu quem provocou tudo isso.”. O juiz, na sua experiência quase egípcia, se engasgou com a própria saliva. O escrivão trançou os dedos de uma forma que nem uma palavra mais saia de sua velha máquina. A mãe da vítima, em estado de choque, foi levada ás pressas para o hospital mais próximo, enquanto o tio regozijava-se “Essa aí nunca me enganou”. Como se não bastasse tamanha pusilanimidade, a menina complementou com um ar patético, “Se houver de novo, eu deixo. Tantas quantas quiser”. O juiz encerrou a sessão com seu martelo definitivo, já sem paciência para escutar o resto. Terminou assim, sem um veredicto, sem a opinião dos júris. O réu saiu do tribunal caminhando sem que ninguém o tocasse. Foi pra rua fumar um cigarro de uma brasa torrida.

Essa cena acima é o que chamo de verossimilhança mórbida. Talvez não me entendam, por isso vou tentar explicar. A vitima, o réu, o júri, o juiz, a mãe, o tio, todos existem de verdade. Possuem pele, osso, cara e pêlos nos dedos. Cada um no seu universo, com sua história, seus traumas, suas alegrias, suas vidas. Fisicamente eles nunca se encontraram. O que houve foi um encontro de consciências, de almas. Creio estar sendo ainda evasivo. Tentarei ser mais preciso.

O crime em pauta é um estupro. Considerado hediondo pela lei e pelo senso comum. Desde há muito, tido como uma violação do bem sagrado dos limites de liberdade. Um estuprador é a escória social. Ele concentra em si tudo que há de mais pervertido e obsceno em um ser humano. Aqui ele seria perfeitamente condenado e levado para as celas imundas e abarrotadas de tarados em potencial. Mas esse criminoso saiu indelével, foi para a esquina fumar seu cigarro. A estuprada foi para casa com um senso de justiça insofismável. Afinal, se houve consentimento, não há crime. O estupro consentido é o crime sem criminosos.

Creio ter chegado ao ponto que gostaria. No ultimo domingo nós absolvemos com louvores o estuprador. E ele se foi acender o cigarro com a chama da nossa aquiescência, e a brasa brilhou como se fora uma luz na escuridão. E o estuprador fumou até a gimba o cigarro da nossa passividade. Nós, os estuprados, gostamos do que vimos. Sentimos o mesmo prazer masoquista da vítima supracitada. E ainda complementamos patéticamente: “Queremos mais”.

Agora não há juiz, não há júri que consiga impedir o estuprador de sair porta á fora sem maiores entraves. Pois, eu repito, no consentimento não há crime. Não nos importamos se nossa mãe história tenha tido um mal súbito no momento do sufrágio. A decisão está tomada e é irreversível e cruel.

Somos o povo já deflorado, que se acostumou com os estupros históricos e não nos chocamos com tal constrangimento. Essa idéia de crime e castigo, de culpados na cadeia é coisa do tempo dos nossos avós. Hoje em dia tornou-se tudo uma sopa única, massificada. E como tinha razão aquele tio sardônico. Esse povo continua o mesmo. Não engana mais a ninguém.

DISFARCE E LEIA

2006-10-26T22:57:00.000-07:00

Esse caminho pelo qual pretendo me enveredar é um túnel sem luz ao cabo. Uma experiência de quase morte sem oxigênio bastante para respirar. Normal seria prestar algum concurso público ou entrar em alguma grande coorporação. Mas meus genes e entranhas não permitem isso. Prefiro caminhar pela arte e, se eu morrer na sarjeta, seria patético, mas nada improvável. Tenho ainda a minha juventude para viver e essas idéias podem parecer idealismos delirantes inerentes à idade. “Com o tempo passa” diria alguma tia de crochê.

Hoje estou inaugurando um novo espaço virtual. Nele vou deixar um pouco sobre o que eu penso. Ainda nem faço idéia se encontrarei leitores. Aliás, essa palavra vem se tornando um palavrão, uma obscenidade. O camarada que chega a um grupo de amigos e comenta a ultima crônica do Jabor, decerto vai ouvir: “Ah, aquele que fala no Jornal Nacional”.

Eis o drama, meus caros. A verdade está dita, mas não serei prolixo. Vou tentar explicar sem ser auto explicativo (para o alívio de alguns). Os meios de comunicação de massa cozinharam os cérebros dos brasileiros durante 50 anos. O intuito dessa lavagem é ainda mais cruel. A TV é um salmo responsorial, onde o telespectador afundado em seu sofá faz o sinal da cruz a cada “Boa noite” do William Bonner. De carona com a TV, vem a Internet onde pipocam os banners, flogs e outros afins imagéticos. A grande rede teria uma tábua de salvação: a interatividade. Hoje o homem se vê diante do desafio de receber um impulso e responder na mesma força e proporção.

Desafio: essa é a palavra. Depois de décadas de passividade, somos impelidos a nos travestir de opiniões e colocar algo para o mundo. Cada um tem que ter a sua pose, o seu Marx de bolso. Mas eis o drama maior. O brasileiro não sabe ler, e, por conseqüência, fica mudo como uma estátua de Michelangelo diante do “parla!!”. Assim, vemos um grande lixo virtual produzido pela nossa massa iletrada. Aqueles que têm acesso à grande rede criaram uma língua que deve ser qualquer outra, menos o nosso Português. Escarram, execram sobre a nossa gramática. E o mais assombroso é que às vezes o fazem não por desconhecimento das normas, mas por uma questão de afirmação social perante os amigos.

Por isso foi criado esse hiato para ser lido com os olhos e com os dedos. Um espaço onde o brasileiro pode ser sim “O leitor” sem maiores vergonhas. Aqui falaremos de assuntos intrínsecos como sociologia, política, artes e até futebol. E você poderá (e deverá) deixar sua opinião. Mas, cuidado, acesse-o tarde da noite. Coloque entre os “Favoritos” disfarçando o nome, como “Safadinhas da net”. Não se avexe. Mas lembrem-se, ler é a arte de reler.

HIATO EM BRAILE

2006-10-26T19:28:00.000-07:00

Aquilo que não se vê, se sente, se lê.